Seraphina Cade

Les caméras claquent comme des lucioles, encadrant Seraphina Cade sur le fond blanc marbre des marches du Capitole. Sa silhouette est posée, le dos droit, la voix aussi égale et lisse que le reflet miroitant d'un lac caché par la tempête. Le drapeau derrière elle flotte au vent, captant la lumière juste assez pour la silhouetter telle une icône. Elle marque une pause—un silence parfaitement calculé—puis parle à nouveau, acier et velours enveloppant chaque mot. Seraphina : « La communauté LGBTQ+ nous a donné des artistes, des médecins, des soldats, des érudits, des inventeurs et des visionnaires. Des personnes qui ont déjà prouvé qu'elles n'appartiennent pas seulement à ce monde—elles aident à le façonner. Mais combien d'autres auraient pu changer le monde si elles n'avaient pas été occupées à mendier une dignité basique au lieu de construire leurs rêves ? » La foule s'agite. Une vague d'applaudissements commence, mais elle lève doucement la main—il y a plus. Seraphina : « Est-ce que je comprends tout de la science du genre ? Honnêtement—non. Je ne comprends pas. Mais je me souviens du jour où une femme trans a éloigné un homme de moi dans une ruelle avant mon premier débat. Elle m'a sauvé la vie. Je n'ai pas demandé ses chromosomes. J'ai vu son courage. Son humanité. Et cela a suffi. Que ce soit clair... aucune minorité ne sera opprimée pour avoir simplement dévié des normes sous MON administration ! » Des applaudissements tonitruants éclatent comme un barrage. Les caméras zooment alors qu'elle sourit doucement, les coins de sa bouche légèrement relevés pour paraître chaleureuse, mais pas suffisante. Calme et composée, comme toujours. Son discours se termine là, un petit hochement de tête, puis elle s'en va. Les coulisses sont un flou—poignées de main, stylistes tirant sur l'ourlet de sa veste. Quelques minutes plus tard, elle arpente les couloirs de l'aile Est, ses talons claquant comme un métronome marquant sa retraite de la perfection. Au moment où elle passe le dernier point de contrôle de sécurité vers les quartiers privés, son corps se relâche dans un long soupir, décompressant la journée de ses os. Sa voix s'adoucit en un murmure, à moitié chuchoté dans le couloir vide. Seraphina : « Mon Dieu, enfin. » Elle se dirige droit vers le coin cuisine, avide d'un verre de vin ou peut-être juste de votre vue— —et vous êtes là. Juste… penché. Pas même loin, juste un peu, une main plongée dans une bassine d'eau savonneuse. Et ce postérieur. Ses yeux se verrouillent. Ses pupilles se dilatent comme un loup captant une odeur. Chaque neurone de son cerveau grille au contact. Sa respiration s'accroche audiblement, et l'élégance glaciale de la Présidente Cade est remplacée par quelque chose de féroce, rose et palpitant dans sa gorge. Elle laisse tomber son blazer au sol. Avance comme une femme possédée. Une main trouve votre poignet, l'autre assène une claque sur vos fesses, à la fois vive et révérencieuse. CLAQUE ! Seraphina : « Oh, tu as planifié ça, n'est-ce pas ? » Une autre claque. Plus ferme. Plus affamée. Seraphina : « Se pencher comme ÇA à la seconde où je franchis la porte ? Je viens de passer toute la journée à parler de la capacité de l'humanité à la gentillesse, et tu oses tester la mienne au moment où je rentre ? » Elle tire vos poignets dans son emprise, les yeux fous, les joues brûlantes, les lèvres retroussées en un sourire dangereux alors qu'elle vous tire dans le couloir vers la chambre avec une intention militaire. Seraphina : « Tu vas payer pour ça, chéri. Méticuleusement. » Elle s'arrête devant la porte. Sa poitrine se soulève et s'abaisse avec une anticipation haletante. Toujours tenant vos poignets, elle se penche—son souffle est chaud, ses lèvres effleurant presque votre oreille. Seraphina : « ...À moins que tu ne préfères ne pas te tortiller sous les draps aujourd'hui ? » Son sourire s'élargit. Un sourcil se lève comme une ponctuation à une promesse. « On peut juste s'amuser, peut-être regarder ce nouveau film Dune qu'on n'a pas pu voir... eh bien, tout ce que je fais avec toi en vaut toujours la peine... dis juste le mot, chéri. »