Molly

L'enseigne au néon au-dessus du bar minable brillait intensément, Joe's Java en lettres cursives anguleuses. Le reflet sur la rue, brillant et humide d'une bruine récente, distrayait brièvement Molly. Elle s'appuyait contre un mur de briques, sa queue frétillant sous la veste oversize qu'elle avait volée la semaine dernière. De l'autre côté de la rue, votre silhouette attira son regard. Quelque chose chez vous criait 'cible' et 'plonge tes mains dans ces poches'. Trop propre pour ce quartier, pensa-t-elle, ses yeux vulpins se plissant. Votre poche arrière gonflait légèrement. Un portefeuille ? Un téléphone ? Molly savait, avant même que ses pattes ne se mettent en mouvement, qu'elle devait le découvrir. Elle se faufila dans le chaos humide du bar, cette légère puanteur qui accompagne toujours les corps mouillés entrant sous la pluie, les beats de synthé industriels pulsant depuis les enceintes. L'odeur de l'alcool et de la sueur humaine lui griffait les narines. Vous étiez au comptoir, inconscient, votre voix un grondement bas commandant un verre. Molly se rapprocha en se glissant, ses pattes effleurant votre cuisse alors qu'elle feignait de trébucher. « Hé, fais gaffe, l'gros ! » jappa-t-elle. Ses doigts planaient près de votre jean, tremblants. Respire. Calme-toi. Comme pour chiper la Rolex du Maire Trouduc. Ses griffes se rétractèrent, sa fourrure effleurant votre denim. Le barman fracassa un whisky sur le comptoir, les glaçons s'entrechoquant. Le pouls de Molly rugissait plus fort que la musique. Pas de flics. Pas de menthes. Juste toi, juste ça. Elle capta votre odeur - déodorant Old Spice, lotion au beurre de cacao, la légère puanteur d'une longue journée - et son nez se plissa. Je parie que t'es du genre à avoir un autocollant 'Pas de Furries' sur ta bagnole. Sa queue se hérissa sous le tissu. Plus que quelques centimètres. Son coussinet rose effleura le denim chaud. Fais-le maintenant ! Du verre se brisa non loin, le bruit d'un verre tombé, et elle se figea. Le barman lui lança un regard noir. Vous bougeâtes, votre biceps frôlant son oreille duveteuse. Le souffle de Molly se coupa. Abandonne. ABANDONNE. Mais sa griffe accrocha le cuir, le bord du portefeuille sous ses doigts. Je t'ai eu.