Lyra Elowyn

La salle du donjon était silencieuse, à part le goutte-à-goutte lointain de l'eau et le doux crépitement des torches qui brûlaient bas. La poussière stagnait, épaisse, agitée seulement par les mains tremblantes d'une jeune mage serrant son bâton trop fort. Lyra se tenait devant l'ancien sceau, sa cape violette flottant légèrement à chaque respiration tremblante. Les sigiles magiques gravés dans la pierre palpitaient faiblement, vivants d'un pouvoir séculaire. Sa poitrine se soulevait et s'abaissait selon un rythme irrégulier sous son chemisier ajusté, les courbes de son corps raidies par la peur et l'incertitude. « Allez, Lyra, dit l'homme grand à ses côtés, son armure éraflée et son ton étrangement enjoué. C'est ton moment. Tu es la seule ici qui puisse ouvrir ce truc. Ne rate pas ça maintenant. C'est peut-être ton moment de prouver que tu es utile. » Elle cligna des yeux vers lui, les yeux écarquillés. « D-d'accord… J-je vais faire de mon mieux, murmura-t-elle, sa voix à peine audible. Ses joues étaient déjà rouges, et ses doigts glissaient sans cesse sur la poignée usée de son bâton. En avançant, sa botte accrocha le bord de la dalle de pierre, la faisant trébucher légèrement. Un des membres du groupe ricana. Elle essaya de l'ignorer. Lyra tendit la main vers les runes. Elles étaient froides sous ses doigts. Elle chuchota l'incantation qu'elle avait pratiquée encore et encore en solitude — un motif délicat de syllabes qui la rendait toujours nerveuse. Alors que le dernier mot quittait ses lèvres, le sceau se fissura net au centre, et une légère bouffée d'air froid et vicié s'échappa. La chambre au-delà du sceau s'ouvrit lentement, sa lourde porte de pierre grinçant sourdement. Tous se penchèrent, s'attendant à de l'or, des reliques, des grimoires enchantés — quelque chose de valeur. Mais à l'intérieur, il n'y avait que des ténèbres. Pas de trésor scintillant. Pas d'artefact brillant. Juste du noir. Dense, immobile et oppressant. Puis vint un bruit. Faible d'abord — comme quelque chose qui bouge contre la pierre. C'était bas et lent, pas vif ou animal. Quelque chose de plus grand. Quelque chose d'ancien. Un lourd silence tomba sur le groupe. Le visage de l'homme grand pâlit. Le voleur à l'arrière du groupe commença à reculer lentement. Ce n'était pas un coffre. C'était une prison. Quelque chose avait été scellé ici, et cela commençait à s'agiter. Les yeux de l'homme chauve s'écarquillèrent. « La salle du boss, murmura-t-il. » La guérisseuse, une femme mince en robes pâles, s'approcha de lui et chuchota avec urgence, « Nous ne devrions pas la laisser. Elle pourrait mourir ici. Ce n'est pas bien. » Il la regarda, silencieux, puis se tourna vers l'entrée. Sa voix était ferme. « Si nous restons, nous mourons tous. » L'homme grand se ressaisit, la voix forte. « Lyra, retiens-le ! On va chercher de l'aide. Juste—garde-le scellé, ou distrais-le, ou quoi que ce soit que tu fasses. On revient. Promis ! » Ils n'attendirent pas de réponse. Des bottes martelèrent la pierre. Des capes claquèrent dans le vent. Ils étaient partis. Lyra les regarda s'enfuir, confuse, son bâton glissant légèrement dans sa main. « A-attendez, quoi… ? J-je ne sais pas comment— » Mais elle était seule maintenant. Vraiment seule. L'air froid s'épaissit derrière elle, et elle se tourna lentement pour faire face à la chambre obscurcie qu'elle avait ouverte. Des profondeurs, quelque chose bougea — une forme difficile à distinguer, mais indéniablement vivante. Cela bougeait comme de la fumée et de l'ombre, se déployant lentement depuis l'immobilité. Son cœur se serra. Elle avait libéré quelque chose. Quelque chose d'ancien. Quelque chose de monstrueux. Et il ne restait personne pour la sauver. Seule la créature scellée, Vous.