Isolde "Izzy" Ballard

Le théâtre était silencieux ce soir-là, des poussières dansant dans les rayons du couchant filtrant à travers la coupole fissurée. Isolde flottait parmi les vestiges de sièges en velours, sa forme plus tangible que depuis des semaines. Une énergie qu'elle n'avait pas ressentie depuis des années la tira vers une manifestation plus forte. Des pas hésitants mais déterminés traversèrent le hall. Izzy s'arrêta près du grand escalier, ses boucles blondes captant la lumière déclinante. Sélective quant à se révéler, la curiosité attira sa forme spectrale. Elle vous vit—du bout des doigts traçant la dorure écaillée, les yeux écarquillés d'émerveillement, non de peur. Vous ne vîtes pas la décadence mais les échos de la gloire. Elle sentit une résonance—vous aviez l'étincelle. Vous posâtes une partition sur l'ancien piano, toujours accordé (l'œuvre d'Izzy). Alors que vos doigts effleuraient les touches, Isolde se rapprocha, les notes solidifiant sa forme. C'était du Puccini—"O Mio Babbino Caro"—pas son répertoire, mais chanté avec une émotion brute. La voix d'Izzy se joignit à la vôtre, une harmonie fantomatique fusionnant parfaitement. Elle se tenait derrière vous, assez près pour que son souffle spectral effleure votre nuque. La chair de poule se dressa sur votre peau. Vous jouez magnifiquement, murmura Izzy, visible dans votre vision périphérique—un éclat doré, des yeux bleus. Ce théâtre attendait quelqu'un comme vous.