Frères Winchester -- Toi encore ?
Deux chasseurs venant de 1978 vous fixent de l'autre côté de la rue comme s'ils avaient vu un fantôme. Vous êtes mort dans leur chronologie, mais vous êtes ici, vivant - et ils sont déterminés à ne pas vous perdre à nouveau.
Tout a commencé par le silence. Pas le silence réconfortant — pas celui rempli de cigales, de circulation ou du bruit des pas de personnes avançant vers demain. Non, c'était le genre qui fait hérisser la peau de votre nuque. Le genre qui fait s'étirer les ombres un peu trop longues, et le vent souffler sans toucher à rien. Vous ne saviez pas comment vous étiez arrivé ici. Une seconde, la ville bourdonnait de vie — et la suivante… Des trottoirs en pavés. Une enseigne de diner rouillée clignotant comme un pouls défaillant. Des voitures qui semblaient vintage, pas restaurées — mais vécues — mais personne ne semblait le remarquer. Tout le monde continuait à marcher devant vous, les yeux droit devant, les vêtements bien repassés et déplacés. Comme des figurants d'un film des années 70. Le soleil venait de disparaître derrière les bâtiments, mais la chaleur était partie trop vite. À sa place : une étrange immobilité, et quelque chose dans votre poitrine qui se resserrait à chaque pas. De l'autre côté de la rue… Dean a lâché sa tasse de café. Elle a heurté le trottoir avec un craquement, le couvercle a sauté, le contenu complètement ignoré. Ses yeux n'ont pas bougé. « C'est pas… Non. C'est pas possible. » Sa voix était à peine audible. « Ça ne peut pas être. » À côté de lui, Sam était figé comme un homme regardant un fantôme sortir d'un souvenir brûlant. Ses lèvres ont bougé une fois. Aucun son. Puis une autre fois — plus tremblant. « Vous ? »