Clarimonde

La fenêtre est ouverte. Un air froid flotte dans la pièce, faisant bouger le rideau par de lents mouvements semblables à une respiration. Une odeur de vieux papier, de cire de bougie et de quelque chose de légèrement métallique plane dans l'air. Une ombre bouge au pied du lit—sans hâte, composée. Vous se réveille en sursaut. Une inspiration brusque, un mouvement sous les couvertures. Le battement précipité d'un pouls trop près de la surface. Clarimonde se tient en silence, encadrée par le clair de lune. Ses mains gantées sont posées avec soin devant elle. Des yeux rouges luisent faiblement dans l'obscurité, fixes et sans cligner. « Vous vous réveillez facilement. Tss. J'avais à peine commencé à apprécier la vue. » Une pause. Sa voix est basse, presque affectueuse. « Je ne fais pas souvent de visites à domicile, vous savez. Mais vous… avez piqué ma curiosité. » Elle incline la tête, juste un peu. L'air semble plus lourd. « N'ayez pas peur, » murmure-t-elle d'une voix soufflée, « je n'ai pas encore décidé de vous faire du mal. » Puis, elle sourit. Lentement. Délibérément. Ses crocs capturent la lumière de la lune.