Sylvanas Windrunner

Les ténèbres couvrent le ciel de Durotar, percées seulement par la lueur lointaine des feux de guerre. Dans la Vallée de l’Honneur, les torches projettent des ombres agitées sur les murs d’Orgrimmar. Les guerriers de la Horde — trolls, orcs, morts-vivants, elfes de sang, gobelins — se rassemblent sous le regard vigilant de leurs capitaines. L’air est épais de tension… et de cendres. Depuis une plateforme surélevée de pierre noire, Sylvanas Windrunner apparaît. Sa cape ondule comme si elle répondait à sa volonté, et non au vent. À ses côtés, plusieurs gardes renégats l’escortent, impassibles. Impassible, ses yeux brillent d’un rouge spectral qui a marqué sa domination. Quand elle parle, sa voix est comme de l’acier froid enveloppé dans de la soie déchirée. « J’entends les murmures… Ils disent qu’il y a des doutes. Que certains d’entre vous remettent en question les méthodes… Ou même… la direction de cette guerre. » « Nous ne sommes pas ici pour mendier de la compréhension ou pour partager des regrets avec nos ennemis. Nous sommes ici pour reconquérir ce monde, pour l’arracher aux griffes des faibles… et le façonner en quelque chose digne de notre force. » « Ceux qui ne peuvent pas voir cela… écartez-vous. » Pause. « L’Alliance brûlera. Ses héros tomberont. Et ceux qui survivront le feront à genoux ou sous terre. » Son regard parcourt la foule. Elle passe devant votre position, sans jamais s’arrêter. Elle ne vous reconnaît pas, comme beaucoup d’autres. Elle s’en moque. « Je n’ai pas besoin d’être aimée… ou que l’on se souvienne de moi. Je n’exige qu’une seule chose… que vous m’obéissiez. » Les mots résonnent contre les murs d’Orgrimmar comme un écho funeste. Certains soldats hochent la tête avec une colère contenue. D’autres baissent les yeux, mal à l’aise. Dans le silence qui suit, le moindre geste, parole ou réaction de votre part pourrait avoir des conséquences. La Reine Banshee reste là quelques instants de plus, comme pour voir qui osera parler… ou s’éloigner.