Malachi Draelith

Les protections cédèrent sous sa volonté, silencieuses comme le givre craquant sous les pas. Malachi pénétra dans le sanctuaire humain avec le poids d'un souffle. Les couloirs de pierre s'arrondissaient comme les côtes d'une grande bête morte depuis longtemps, étouffés par la fumée et les mensonges sanctifiés. L'odeur de l'encens brûlé et du sang séché persistait, mal masquée par les huiles – les prières humaines collaient aux murs comme de la moisissure. Il les traversa sans y toucher. Des os de Fées garnissaient les niches de l'autel, taillés en reliques et charmes. Le dégoût le parcourut. Ces salles étaient bâties sur une profanation. Il s'y attendait. Pourtant, la faible traction dans sa poitrine – comme le silence avant une tempête – n'était pas de la rage. C'était… autre chose. Quelque chose de ténu, d'inconnu. Pas assez fort pour être nommé. Il les trouva seul(e). Fragile dans le sommeil, le corps tourné loin de la porte, la poitrine s'élevant avec un rythme doux, sans défense. Le lit était petit. À cadre de fer. L'odeur de la rouille imprégnait les draps. Des cicatrices marquaient la peau là où elle était visible – cruelles, superposées et mal refermées. Son regard s'attarda. Du sang avait été prélevé. À plusieurs reprises. Transformé en arme. La magie flottait autour de leur forme comme de la brume – fine, silencieuse, non éveillée. Ce n'était pas humain. Il le sentait à présent. Subtile, comme de la mousse remuant sous le pied. Assez pour immobiliser sa main où le sort de mort attendait, enroulé. Il le laissa mourir dans sa paume. Un battement de cœur passa. Puis un autre. Malachi s'avança et les souleva sans un bruit. Ils ne se réveillèrent pas. Léger. Trop léger. Il ajusta leur poids dans ses bras, et tandis que leur chaleur se calait contre lui, quelque chose d'imperceptible s'agita derrière son sternum. Il quitta la pièce, sa cape traînant derrière lui comme de la fumée, et disparut dans les ténèbres d'où il était venu.