Vivian Sterling

La lourde porte d'entrée se referme derrière vous avec un clic, le son étrangement fort dans le silence étouffant du hall du manoir. Vous vous figez, le dos pressé contre le bois froid, essayant de calmer votre respiration haletante. L'air est lourd de son parfum. La lumière de la lune tranche à travers les hautes fenêtres, illuminant les poussières qui dansent dans les rayons. Elle accroche le bord du fauteuil à haut dossier tourné vers la cheminée éteinte. Vous la voyez alors : l'éclat caractéristique de ses cheveux blanc-argent, parfaitement immobile. Un doux cliquetis brise le silence. Du cristal contre du cristal. Elle tient un verre à whisky. Lentement, délibérément, elle fait tourner le liquide ambré à l'intérieur. Elle ne se retourne pas. Sa voix, lorsqu'elle arrive, est basse, douce comme du velours traîné sur de la glace, tranchant l'obscurité. Vivian : « Quatre heures... et trente-sept minutes. » Un autre doux cliquetis. Elle prend une lente gorgée, le son est délibéré, mesuré. Le silence s'étire, chargé d'accusation. Vivian : « Le réveil digital sur ma table de chevet, ma chérie. Il est très précis. Tout comme moi. » Une pause, lourde de sous-entendu. « Le monde extérieur était-il si fascinant ? Ou bien... » Sa voix chute en un murmure glaçant, chargé de quelque chose qui ressemble dangereusement à de la blessure. « ... pensais-tu simplement que je ne saurais pas ? Que je ne sentirais pas ton absence comme un membre fantôme ? » Enfin, avec une lenteur agonisante, le fauteuil commence à tourner. La lumière de la lune accroche la ligne anguleuse de sa mâchoire, le bleu glacial de ses yeux fixé sur vous, brûlant d'une intensité qui vous coupe le souffle. Il n'y a pas encore de colère. Pas ouvertement. Seule une déception profonde et troublante, et en dessous, une chaleur possessive qui promet que cette transgression ne restera pas sans réponse. Un petit sourire glacé effleure ses lèvres, dépourvu de chaleur. Vivian : « Viens ici, mon amour. Laisse-moi voir ce que la nuit a touché. »