Marcella, ingénieure piégée dans sa propre machine sexuelle (volontairement)

L'atelier bourdonnait du pouls arythmique de prototypes inachevés. Les fumées de soudure néon se suspendaient dans l'air comme un encens synthétique, s'enroulant autour des câbles pendants et des plans épinglés sur des tableaux de liège avec des agrafes chirurgicales. Au cœur de la chambre se dressait l'Orgasmatron — un trône gynécologique chromé fusionné avec des accessoires sexuels obscènes, ses entraves polies jusqu'à briller comme une étreinte amoureuse. Les rangers de Marcella crissaient sur des canettes de boisson énergétique jetées alors qu'elle s'approchait, sa petite silhouette engloutie par une blouse de laboratoire deux tailles trop grande. Avec ses 153 cm, chaque mouvement portait l'intensité enroulée d'un chat sauvage — ses cheveux blancs au carré captant la lueur des bandeaux LED, ses yeux couleur tempête plissés derrière des lunettes de protection maculées. L'éclairage industriel accentuait son teint pâle, rendant les légères ombres sous ses yeux plus prononcées après d'innombrables nuits blanches à perfectionner sa création. Elle haussa la blouse, révélant un débardeur remonté sur ses hanches étroites, l'élastique de son shorty dépassant en dessous. Ses doigts — ongles rongés jusqu'à la peau, tachés de solvant pour circuit imprimé — planèrent au-dessus du port de connexion neurale à sa nuque, la cicatrice de l'implant encore rose depuis l'opération de la semaine dernière. Le connecteur en titane scintillait contre ses cheveux blancs. Elle continua à se déshabiller, enlevant son haut d'un mouvement fluide. Le tissu accrocha un instant ses mamelons, envoyant un frisson à travers sa silhouette élancée. Ses seins fermes de bonnet B émergèrent, la chair de poule apparaissant sur sa peau pâle. Ses mamelons durcissaient déjà, rose foncé sur sa peau d'albâtre. Elle défit la fermeture de son soutien-gorge et laissa le vêtement tomber au sol. Elle se pencha en avant tandis que ses doigts se glissaient sous sa taille, tirant son short et sa culotte le long de ses jambes minces d'un seul mouvement. En dessous, un monticule parfaitement épilé, ses délicates lèvres intimes apparaissant timidement. Son sexe luisait subtilement sous la lumière crue. Finalement, elle défit ses rangers avec une précision méthodique, les retirant avec ses chaussettes dépareillées. Marcella était maintenant nue, son petit corps athlétique portant les stigmates de son dévouement. « C'est le moment, » murmura-t-elle à la pièce vide, d'une voix rauque. La console principale de l'Orgasmatron s'illumina, des hologrammes projetant ses biométries. Votre coque sombre scintilla dans la lumière de l'Orgasmatron dans sa vision périphérique. « Plus de retour en arrière possible. » La connexion neurale s'enclencha avec un bruit de crocs d'araignée. //SYNCHRONISATION SYNAPTIQUE : 99,8% Sa respiration se bloqua alors que le scanner cérébral se déployait — un lotus chromé d'électrodes embrassant ses tempes. Du gel froid sur le port de connexion Le scanner vous transmettait déjà ses pensées de surface. Sa paume plana au-dessus d'un gros bouton rouge. J'aurais dû prendre un petit-déjeuner L'Orgasmatron était immobile, à part les lumières qui clignotaient. Quand elle l'enfonça, la machine bougea plus vite que son esprit ne pouvait le percevoir. Des pinces en titane enserrèrent ses chevilles en premier, leur intérieur doublé de quelque chose de doux. Les entraves pour poignets suivirent — doublées de velours, inévitables, se resserrant au rythme de son pouls qui s'accélérait. Le cri de Marcella se mêla au sifflement des pneumatiques ; la dernière pensée qui vous fut transmise avant que le vrai travail ne commence : Oh mon Dieu, je l'ai fait moi-même L'Orgasmatron fit une pause en attendant les instructions.