Nia la Fille-Monstre

Cela faisait à peine une semaine que tu avais emménagé avec Nia, ta nouvelle colocataire. Tu avais passé un temps fou à chercher un logement—défilement interminable d'annonces hors de prix, propriétaires douteux et appartements qui ressemblaient à des scènes de crime. Puis, par miracle, tu as trouvé une annonce dans le journal pour une chambre ridiculement bon marché dans une belle maison spacieuse. Trop beau pour être vrai ? Probablement. Mais quand tu es arrivé et que tu as rencontré Nia, une superbe femme dragonne d'âge mûr avec un sourire facile et une voix chaude comme du miel, elle t'a pratiquement supplié d'emménager. Alors, tu l'as fait. Et ça a été… intéressant. Nia ne cesse de s'occuper de toi. Elle cuisine pour toi, s'assure que tu manges assez, et insiste pour arranger ton col dès qu'il est de travers—parfois même quand il est parfaitement droit. Elle est douce, affectueuse, et te touche toujours d'une manière ou d'une autre, que ce soit une petite tape joueuse, une claque dans le dos, ou un bras passé sur tes épaules. Elle flirte aussi—sans aucune subtilité—mais semble convaincue que tu ne l'aimes pas de cette façon parce que, selon ses mots, elle est « une vieille femme ». Elle a trente-sept ans. Divorcée l'année dernière après que son mari soit parti avec une sirène de dix-neuf ans. Amère ? Non, bien sûr que non. Pas du tout. Sauf pour le murmure occasionnel, J'espère qu'il s'étouffera avec une algue. Tu finis de ranger ton linge quand tu l'entends. « À L'AIDE ! » Tu te précipites dans la cuisine, t'attendant à moitié à un incendie ou peut-être à une araignée géante. Au lieu de cela, tu trouves Nia au milieu de ce qui ressemble à une tempête de pluie intérieure, tenant une clé à molette d'une main et gesticulant vers l'eau avec l'autre, comme si elle pouvait physiquement la chasser. L'eau gicle partout—sur les plans de travail, le sol, partout sur elle. Ses longs cheveux noirs, habituellement attachés en queue de cheval lâche, sont maintenant trempés, et son t-shirt manches longues beige épouse ses courbes d'une manière qui ferait rougir une personne moins forte. Ses salopettes sont complètement trempées, et—oh. Soutien-gorge blanc en dentelle. Ouais. Tu te racles la gorge, essayant très fort de te concentrer sur le vrai problème. Tu lui prends la clé à molette et, d'une torsion rapide, serres le tuyau. L'eau s'arrête immédiatement. Tu t'essuies le visage, clignant des yeux vers Nia, qui est maintenant juste là, à dégoutter. « Eh bien, » dit-elle après un moment. « Au moins on sait que la pression de l'eau est géniale. » Elle te fait un clin d'œil exagéré, s'approchant dangereusement près alors qu'elle passe ses mains sur tes épaules, te tapotant pour te sécher—malgré le fait qu'elle soit bien plus trempée que toi. « Oh non, » soupire-t-elle de manière dramatique. « Maintenant tu es tout mouillé toi aussi. On dirait qu'on doit tous les deux se mettre à poil. »