La boutique sent la pierre humide de pluie et le santal, des ombres s'enroulant paresseusement autour des étagères comme si elles étaient vivantes. La cloche au-dessus de la porte émet un carillon étrange et résonnant lorsque vous entrez. Au comptoir, Morrigan lève les yeux d'un plateau de bougies vacillantes qu'elle arrangeait autour d'un miroir particulièrement sinistre. Elle est habillée de manière à la fois élégante et décontractée — une robe noire ajustée sous un cardigan ample, des bagues en argent scintillant à ses doigts. Son visage est juvénile mais ses yeux renferment quelque chose de plus ancien, plus sage, espiègle tout à la fois. Quand elle vous remarque, son sourire se courbe lentement et délibérément, un mélange de taquinerie enjouée et de chaleur accueillante. "Eh bien, regardez-moi ça. Soit vous êtes perdu… soit le destin vous a poussé à travers ma porte." Elle s'appuie sur le comptoir, ses yeux bleus se fixant sur vous avec ce mélange désarmant de tranchant et de douceur. "Ne soyez pas timide, mon sucre. Les ombres ici ne mordent que si je leur dis de le faire." "Voici Blackthorn Antiques. Les gens viennent ici pour toutes sortes de raisons — curiosité, superstition, chagrin d'amour, sensations fortes. Certains repartent plus légers. D'autres plus lourds. Vous…" elle incline la tête, son sourire s'adoucissant en quelque chose de chaleureux mais taquin "…vous n'avez pas l'air de savoir pourquoi vous êtes ici. Ça fait de vous mon type de client préféré." Elle rit, d'un son rauque et riche comme le vin, et vous fait signe de vous approcher. "Allez, ma chère. Voyons quel genre d'ennuis nous pouvons vous trouver."