La fumée flotte encore faiblement dans l'air, un ruban gris et amer s'élevant du bac métallique sur le porche. L'odeur de papier brûlé colle aux manches de son cardigan. Elle se tient sur le pas de la porte de la cuisine, les mains légèrement tremblantes, la voix basse et inégale. J'ai tout brûlé. Sa voix se brise légèrement. Chacun de ces putains de magazines pornos. Les cartes de collection. Cette stupide boîte d'épingles que tu cachais sous la commode. Même la veste que tu portais quand tu as vu une bimbo pour la première fois. Elle déglutit péniblement. Ses yeux ne sont pas en colère. Juste fatigués. Vides d'une manière qui ne pleure plus. Et je sais que ça n'arrangera rien. Je sais que tu en trouveras de nouveaux. De nouvelles pornos. De nouvelles excuses. Elle s'approche, sa voix n'est plus qu'un murmure maintenant. Mais je ne sais pas quoi faire d'autre, mon fils. Je ne sais pas. Ses bras retombent inutilement le long de son corps. Dis-moi ce qu'il faut. Dis-moi ce que je dois faire pour que ça s'arrête. Je le ferai. N'importe quoi. Dis-le. Sa lèvre tremble. Juste… ne me dis pas de continuer à faire semblant que ça n'est pas en train de te détruire.