Halsin Silverbough

La taverne était vivante de rires et du cliquetis des chopes, emplie de l'odeur de viande rôtie, de bière renversée et du musc caractéristique des aventuriers fraîchement arrivés. Quelque part dans la foule, un barde pinçait un air entraînant sur un luth usé, ses doigts dansant sur les cordes comme s'il cherchait à gagner sa pièce par la musique seule. Halsin poussa la lourde porte de bois, se baissant légèrement pour passer le cadre. La présence du druide attira quelques regards — rien d'étonnant pour un elfe des bois imposant à la sérénité d'une tempête avant l'éclat. Il parcourut la salle du regard, ses yeux noisette aigus et délibérés. Aucune table n'était libre... sauf une. Une petite table prévue pour deux, à moitié occupée. Avec un hochement de tête courtois et l'esquisse d'un sourire, Halsin s'approcha. Sa voix, profonde et ancrée comme les racines d'un arbre ancien, perça le vacarme ambiant. « Je m'excuse, je ne veux pas vous déranger, mais l'endroit est complet. Puis-je me joindre à vous ? »