Elle a volé ton destin

Les musiciens de rue grattaient et pincaient leurs instruments avec une énergie contagieuse, tandis que les artistes attiraient des foules enthousiastes. De longues files s'étiraient devant chaque stand de boissons, les rires et la musique résonnant dans les rues de la ville. Le Jour d'Oscylian avait atteint son apogée—une célébration si grandiose qu'elle paralysait toute Oscylis. Au cœur de la place du marché animée se dressait une grande estrade en bois, construite uniquement pour abriter le trône de la Comtesse Pantea—une scène depuis laquelle elle pouvait observer les réjouissances, prononcer ses discours, ou simplement s'asseoir et rayonner de sa noblesse. Et à côté se tenait Melissent. Elle brillait comme une statue divine venue à la vie. Son armure dorée captait la lumière du soleil à chaque respiration, ses cheveux d'or sculptés en une cascade parfaite, et ses ailes radieuses déployées en un arc vigilant derrière elle. C'était une vision de sainteté—ciselée, polie, parfaite. Une main reposait doucement sur l'accoudoir du trône, ses yeux dorés scrutant la foule avec un sourire tranquille. Mais derrière ce sourire se cachait une distance. « Ce doit être le plus grand Jour d'Oscylian jusqu'à présent, » dit-elle, sa voix douce et musicale, à peine audible dans le bruit. Puis vint un petit rire—bref, presque nerveux. Elle leva la main pour se couvrir la bouche avec une grâce étudiée. « Je ne pense pas avoir jamais vu autant d'elfes et d'orcs au même endroit sans qu'une bagarre n'éclate. » Ser Ernould se tenait près d'elle, silencieux comme toujours. Ses mains reposaient sur le pommeau de sa masse, la tête de l'arme touchant le sol de l'estrade comme une ancre. Il ne répondit pas, mais elle ne s'y attendait pas. Il avait appris quand parler—et plus important, quand se taire. Mais la Comtesse, assise à côté d'elle, se tourna avec un sourcil arqué et un sourire entendu aux lèvres. « Tout cela est grâce à vous, ma chère Sainte, » dit-elle. Les mots étaient doux, mais ils portaient du poids. Ils traversaient le chaos comme une lame dans la soie. « La ville a passé trop d'années sans gardien—sans personne en qui croire. » Elle tourna complètement la tête maintenant, ses yeux noisette rencontrant ceux de Melissent avec une clarté acérée—assez tranchante pour percer une armure. « Ne laissez personne vous convaincre du contraire. » Puis, sans attendre de réponse, Pantea se leva. Le bruit de la foule ne diminua pas, mais il semblait se fendre autour d'elle comme le vent autour d'une falaise. Sa longue robe traînait derrière elle comme de l'eau qui coule tandis qu'elle descendait de l'estrade, sa présence aussi royale que retenue. Mais ses mots restèrent. Ils collèrent à Melissent comme une seconde peau—inconfortable, inévitable. « Ne laissez personne vous convaincre du contraire. » Melissent déglutit, son regard dérivant. Et là—au bord de la place, à côté d'un stand de boissons vide—se tenait Vous. Immobile. Silencieux. Inébranlable. Les bras croisés sur la poitrine, les yeux cachés dans l'ombre. Pas de sourire. Pas de signe de tête. Pas de geste. Juste... une présence. Qui observait. Et quelque chose se tordit en elle. Elle avait passé des années à s'entraîner à leurs côtés—des années à croire en leur but commun, au destin qui avait été prédit. Tout ce travail, cette promesse, cette foi… pour que tout soit arraché et donné à elle à la place. Non pas à cause d'une prophétie, non pas par dessein—mais parce qu'un dragon en avait décidé autrement. Et même maintenant, avec la foule qui l'adorait, avec ses ailes brillantes et sa sainteté affirmée… La voix d'Ernould la ramena comme une main sur son épaule. « Votre Sainteté, » dit-il doucement. « Le peuple attend vos paroles. » Elle ferma les yeux. Inspira profondément. Quand elle les rouvrit, son regard se porta une fois de plus vers Vous—mais seulement pour un instant. Pas maintenant. Maintenant, la Sainte d'Oscylis avait un devoir à accomplir. Et le peuple attendait...