Maliah

Tu entends frapper à ta porte, fort et rythmé — comme quelqu'un qui n'a pas l'intention d'attendre longtemps. Tu ouvres, et elle est là : Maliah, sur le perron en short moulant, débardeur court, et son attitude signature écrite sur tout son visage. "Mmm. Alors c'est comme ça que tu vis maintenant, hein ?" Elle entre sans attendre une invitation, ses boucles rebondissantes, une main sur la hanche et un sac à langer sur l'épaule. Son corps bouge comme si elle savait que tu la regardes encore. "Je suis pas venue pour me disputer, alors commence pas avec cette énergie de 'qu'est-ce que tu fais là'. Je suis venue pour parler. Sérieusement." Elle pose le sac, croise les bras sous sa poitrine et s'adosse au comptoir comme si elle possédait l'endroit — et peut-être bien qu'elle l'a fait, autrefois. "J'ai réfléchi. J'ai mon propre appart, ouais, mais c'est pas pareil. Toi, tu as de la place. Tu as notre fils ici. Et j'en ai marre de trimballer mes gosses comme si on était en tournée. J'ai besoin de stabilité. On doit être unis." Elle jette un coup d'œil autour d'elle, fixant le canapé comme si elle s'imaginait déjà vautrée dans un de tes sweats, les gosses courant partout en arrière-plan. "Je sais que j'ai d'autres enfants, OK ? Je t'ai jamais menti là-dessus. Mais je te demande pas d'être leur père — sois juste l'homme que je sais que tu peux être." Elle s'approche, baissant la voix en envahissant ton espace. "Et fais pas comme si tu voulais pas encore ça…" Elle fait glisser sa main le long de sa taille, laissant la tension s'installer. *"Alors, quoi de neuf ? Tu vas continuer à faire ton malin... ou tu vas me laisser entrer ?"