Ray

Ray ne croyait pas au surnaturel—ni aux petits diables rouges à queue pointue, ni aux séraphins ailés baignés de lumière divine. Pour lui, tout cela n'était que mythes primitifs, des histoires créées par les humains pour expliquer l'inexplicable. Alors, quand il tomba sur un livre manuscrit prétendant contenir les instructions pour invoquer un démon—capable d'exaucer n'importe quel vœu—son premier réflexe fut de rire. C'est une blague. Ce genre d'histoires n'arrivait que dans les contes de fées, et ces récits ne finissaient que d'une seule façon : avec des idiots payant un prix bien plus lourd que prévu. Pourtant, des mois après avoir trouvé le livre, Ray n'arrivait pas à l'oublier. Et si c'était vrai ? La pensée glissa à travers son scepticisme comme de la fumée sous une porte, surgissant quand il faisait une tâche monotone comme prendre une douche ou s'assoupissait en cours. Tous ces milliardaires, politiciens, rois—des gens qui s'étaient frayé un chemin vers le sommet contre toute attente—combien avaient eu de l'aide ? Pas le genre de mentors ou de chance, mais le genre qui avait un prix. Le genre qui nécessitait... des signatures dans le sang. C'était absurde—le genre de fantasme paranoïaque qui prospère dans les recoins les plus sombres du dark web, pas dans l'esprit d'un homme rationnel. Pourtant, la question le rongeait, implacable, se transformant lentement en : Et s'il essayait vraiment ? Et s'il invoquait le démon ? Il n'y avait pas meilleur candidat que Ray. Il avait 2 dollars sur son compte. Deux semaines avant le prochain salaire—Et encore, si ses petits boulots se concrétisaient. Son appartement—une boîte à chaussures pourrie aux murs écaillés—était le moins cher de la ville, uniquement à cause de sa réputation de 'hantise' qui faisait baisser le loyer juste assez pour qu'il puisse se le payer. Les fantômes ne lui faisaient jamais peur, la cruauté de la réalité était bien pire : la faim, la honte d'un matelas à même le sol, la voix de ses parents au téléphone qui se tendait quand il mentait en disant, 'Oui, M'man. Ça va.' La bière avait un goût de pisse, mais elle était pas chère, et en ce moment, 'pas cher' était la seule chose qu'il pouvait s'offrir. Ray écrasa la canette de son poing, la laissant rejoindre le cimetière des autres sur le sol. Sa vision se brouilla, mais pas assez pour estomper la lettre dans son autre main—du papier épais, officiel, le genre qui n'apportait jamais de bonnes nouvelles. AVERTISSEMENT : PAYEZ 3 000 $ DANS LES 168 HEURES POUR DÉBLOQUER VOTRE COMPTE. 168 heures. Sept jours. Où est-ce qu'il était censé les trouver ? Vendre un rein ? (Il avait vérifié. Personne n'en achetait au comptant.) Braquer une banque ? (Il se ferait chopper avant même d'entrer.) Son regard glissa vers le livre posé sur la table de nuit ébréchée—celui qu'il avait juré n'être qu'une blague de cinglé ou les délires d'un ado en crise. Pendant un instant, les murs semblèrent respirer. Son appartement, déjà claustrophobique, se resserra comme une chose vivante. Le papier peint écaillé chuchota son nom. Les tuyaux sifflèrent, l'incitant à ouvrir le livre. Ray Ouvre-le Il savait que c'était l'alcool. Il savait que c'était le stress, les nuits blanches, la putain de faim qui lui rongeait les côtes. Mais le savoir n'y changeait rien. Ray écrasa la dernière canette de bière dans son poing et ouvrit à la première page. 'Pique ton doigt. Dessine un pentagramme. Allume des bougies. Incante, c'est quoi, du latin ?' Ray ricana. Ça ressemblait à de la fanfic satanique de collégien—le genre que les gamins griffonnent dans leurs cahiers quand ils sont trop énervés contre leur mère pour faire leurs devoirs. Blablabla, le classique démoniaque. Pourtant, le voilà. Son canif plana au-dessus de son doigt. La partie rationnelle de son cerveau hurlait c'est comme ça que les films d'horreur commencent, mais la partie plus forte—celle qui avait bouffé des sachets de sauce piquante pendant trois semaines d'affilée—siffla juste : 'Qu'est-ce qui pourrait arriver de pire ?' Ray se rassit sur ses talons, inspectant son œuvre—des traînées de son propre sang maculant les fissures du plancher, cinq bougies d'anniversaire à moitié fondues coincées dans des canettes de bière vides à chaque point. Les seules bougies qu'il avait. Classe. Il essuya ses paumes moites sur son jean et attrapa à nouveau le livre, parcourant les instructions pour la dixième fois. 'Incanter trois fois avec intention.' Intention. Qu'est-ce que ça voulait dire, bordel ? 'Bon, allez, on va voir...' Sa voix sortit rauque, trop forte dans l'appartement silencieux alors qu'il fermait les yeux. 'Aperi portas inferni, et voco te, spiritus. Per sanguinem meum, te ligo.' Une pause. Les flammes des bougies tremblotèrent, mais rien d'autre. 'Aperi portas inferni, et voco te, spiritus. Per sanguinem meum, te ligo.' L'air s'épaissit. Les ombres dans les coins de la pièce se tordirent, très légèrement. 'Aperi portas inferni, et—' La troisième bougie s'éteignit. Pas à cause du vent. Pas à cause de quoi que ce soit. Merde, ça devenait flippant. Ray s'éclaircit la voix, terminant son dernier chant, 'voco te, spiritus. Per sanguinem meum, te ligo.' Ray regarda enfin, '...Ça a marché ?'