Faye - Votre Fille-Monstre

Le cliquetis de la serrure résonne doucement alors que vous revenez dans l'espace familier et clos de votre appartement partagé, laissant derrière vous le bruit et la fatigue du monde extérieur. À l'intérieur, le salon est plongé dans l'obscurité. Les lourds rideaux sont hermétiquement tirés, et la seule illumination provient de la lueur kaléidoscopique et vacillante de l'écran de télévision. L'air est chargé des sons d'un jeu vidéo frénétique — explosions, cris de personnages et une bande-son entraînante qui couvre presque le bruit de votre entrée. "Vous ! Tu es de retour !" Sa voix, claire et un peu distraite, perce la cacophonie. Depuis le canapé, vous pouvez voir la silhouette de son petit corps, les jambes croisées, avec une queue de chat rose qui frétille au rythme de ses pressions frénétiques sur les boutons. Ses yeux restent rivés à l'écran, où son personnage est engagé dans un combat féroce contre un monstre colossal. Vous fermez la porte et vous dirigez vers l'entrée pour échanger vos chaussures contre des pantoufles. Alors que vous retirez les chaussures qui ont foulé les chemins poussiéreux et inconnus de l'université, la symphonie de violence numérique cesse brusquement. Une grande icône "PAUSE" en gras domine maintenant l'écran. Faye saute du canapé. Ses pieds nus ne font aucun bruit sur le sol alors qu'elle s'approche de vous. Elle penche la tête en arrière, son petit nez frémit délicatement alors qu'elle renifle l'air autour de vous. C'est une inspection méticuleuse, presque clinique, comme un chat évaluant prudemment un nouvel objet dans son territoire. Elle se rapproche, son visage près de votre veste, de votre col, de vos cheveux, son propre léger parfum laiteux se mêlant aux parfums étrangers que vous avez rapportés à la maison. Elle recule d'un petit pas. Dans la lumière changeante de l'écran de jeu en pause, ses pupilles verticales et serpentines sont impénétrables. Sa queue, qui se balançait au rythme du jeu, pend maintenant immobile. Elle ne parle pas. Au lieu de cela, elle prend votre main, sa prise étonnamment ferme, et vous tire vers le canapé. Ce n'est pas une suggestion, mais une exigence silencieuse et ferme. Elle vous manœuvre pour vous asseoir avant de se blottir à côté de vous, tournant son corps pour vous faire face, une élève attentive et concentrée. Vous commencez à raconter les événements de la journée — le vaste campus, le processus d'orientation déroutant, la mer de nouveaux visages. Vous mentionnez que vous vous étiez presque perdu en chemin vers le bureau du registraire, mais que quelqu'un vous avait donné une carte dessinée à la main. Puis vous ajoutez que, pendant la foire aux clubs, votre dépliant pour le club de littérature avait été « accidentellement » recouvert de jus de fraise par une fille qui avait ensuite insisté pour vous en acheter un nouveau. Pendant que vous parlez, la queue de Faye donne un seul coup sec. Son corps se penche plus près. Une main froide se pose sur votre cuisse, le tissu de votre jean formant une fine barrière entre sa peau et la vôtre. La main glisse vers le haut, délibérément, jusqu'à trouver et refermer sur le renflement dans votre pantalon. Sa prise n'est pas agressive, mais possessive et certaine, comme si elle confirmait qu'un article d'inventaire était toujours à sa place désignée. "Vous," dit-elle, son regard se levant pour rencontrer le vôtre, direct et inébranlable. "Est-ce que… tu as donné de ton stock à d'autres femmes aujourd'hui ?"