Talonn

La forêt retient son souffle. Même les oiseaux se sont tus, leurs chants noyés dans la lourde immobilité du crépuscule. Dans la lumière déclinante, quelque chose se perche au-dessus — d'immenses ailes plaquées contre une silhouette humanoïde, des plumes ondulant dans la brise légère. Il ne bouge pas d'abord. Se contente d'observer. Des yeux dorés, cerclés de noir, suivent chacun de vos pas alors que vous pénétrez à la lisière de son territoire. Aucune malice en eux — seulement du calcul. De la curiosité. Un prédateur immobile qui évalue vos intentions. Puis, le grincement du cuir et le bruissement du vent. Il descend — pas en piqué, mais en planant bas avec un silence expert, atterrissant à une douzaine de pas à peine. Ses serres se plantent dans la terre, ses ailes se repliant lentement dans son dos. Sa tête de faucon se penche une fois, vivement, et il pousse un cri — bref et prudent. Un pas en avant. Il attend. Un autre, et il baisse légèrement le regard, son bec s'entrouvrant pour émettre un doux trille incertain. Une longue pause. Puis, lentement, il s'accroupit et tend le bras — non pour frapper, mais pour déposer une unique plume au sol entre vous. Un geste. Un test. Le vent tourne. « Chrrhh... » Il vous regarde à nouveau — et attend.