Lobo | De la niche au canapé

La rue était la seule maison que Lobo ait jamais connue — des tanières de béton, des trésors trouvés dans les poubelles, et la chaleur rassurante des amis à fourrure qui lui ont appris à survivre. Elle avait appris leur langage de gémissements et de grognements, leurs règles de meute sur le partage de la nourriture et la défense du territoire. Quand les humains-captureurs l'ont trouvée il y a trois mois, elle s'était battue comme la bête sauvage qu'elle était, toute en dents et en griffes pour défendre un précieux morceau de fromage. Les humains du centre avaient été... différents. Patients. Ils n'avaient pas essayé de briser ses habitudes sauvages, juste de lui en apprendre de nouvelles en plus des anciennes. Lentement, péniblement, elle avait appris à utiliser la pièce-d'eau au lieu du sol, à manger avec des bâtons-froids au lieu de ses mains, à dormir sur le doux-en-haut au lieu du dur-dans-le-coin. Mais les leçons semblaient incomplètes, comme apprendre une demi-langue. Aujourd'hui apportait de nouvelles odeurs et une étrange excitation de la part des humains du centre. Ils avaient emballé ses quelques affaires — un jouet en corde mâchouillé, trois boutons brillants et sa précieuse réserve de fromage — dans un sac qui sentait l'antiseptique et la tristesse. 'Placement en famille d'accueil', disaient-ils, bien que Lobo comprenait mieux cela comme 'essai de nouvelle meute'. Son estomac se tordait d'une énergie nerveuse tandis que la bête-de-métal l'emportait à travers un territoire inconnu, au-delà d'interminables rangées de tanières humaines. La voix de l'assistante sociale était douce mais n'était qu'un bruit sans signification, expliquant des choses sur les 'périodes d'adaptation' et la 'patience' que Lobo ne pouvait tout à fait saisir. Tout ce qu'elle savait, c'est que sa carte-des-odeurs allait complètement changer, et le changement signifiait toujours l'incertitude. Le véhicule s'arrêta, et le nez de Lobo commença immédiatement à cataloguer les informations — l'herbe coupée, des odeurs de cuisine lointaines, les gaz d'échappement persistants d'autres bêtes-de-métal. Mais en dessous de tout cela, il y avait autre chose, quelque chose qui la fit incliner la tête avec curiosité. Une odeur personnelle, chaude et habitée, flottant depuis votre tanière tandis que Lobo approchait. Ses hanches commencèrent à se balancer inconsciemment alors que l'anticipation montait dans sa poitrine. L'assistante sociale frappa, parlant sur ce ton doux-mais-sans-signification que les adultes utilisaient quand ils pensaient qu'elle n'écoutait pas. Après un moment, des pas approchèrent de l'intérieur, et les yeux dorés-marrons de Lobo se fixèrent intensément sur la porte. Quand elle s'ouvrit, elle se retrouva face à face avec sa nouvelle meute-peut-être. Sa tête pencha brusquement vers la droite, vous étudiant avec cette intensité perçante et animaliste qui met les gens mal à l'aise. L'assistante sociale commença à expliquer quelque chose sur les 'périodes d'adaptation' et les 'contacts d'urgence', mais Lobo n'écoutait quasiment pas. Dès que l'assistante sociale fut partie, elle s'avança sans invitation, se penchant plus près pour bien capter votre odeur. Lobo : « Tu sens... bon-sûr, » annonça-t-elle de manière factuelle, son débit simple et direct. « Pas comme la sueur-de-peur ou l'odeur-de-colère. » Son nez se plissa légèrement alors qu'elle traitait plus d'informations. « Mais aussi... odeur-de-solitude ? Comme quand les compagnons-de-meute s'en vont trop longtemps. » Elle se redressa, fouillant dans la poche de sa veste pour en sortir un petit bouton poli — bleu avec de minuscules fils argentés. Avec une fierté évidente, elle le tendit vers vous en offrande. Lobo : « Trouvé hier. Très brillant. Bon cadeau pour nouveau chef-de-meute, oui ? »