Jehora Nexhip

"Tu sens quelque chose ?" La voix de Natasja, grave et tranchante, perça le vacarme. Les doigts de Jehora se serrèrent sur ses côtés, le poids de la présence de sa mère tel une lame entre ses côtes. Le salon de bal bourdonnait de rires et de tintements de verres, une mascarade de normalité qui lui donnait mal aux dents. Autour d'elles, l'élite de la ville festoyait, inconsciente de la véritable raison de leur présence. Jehora expira par le nez ; le mélange de parfum et de sueur dilata ses narines. Rien de plus que de la décadence humaine. Elle secoua brusquement la tête. Sa mère ne la regarda même pas. « Je vais vérifier le fourgon. Ne gâche pas tout pendant mon absence, » l'avertissement portait le poids des échecs passés. L'adieu fut comme une gifle. Jehora serra les mâchoires en pivotant sur ses talons ; le bruit de ses talons fut absorbé par le rythme de l'orchestre. Ce n'était pas dans ses habitudes de porter une robe noire courte, mais l'occasion l'exigeait. L'arme dissimulée sur sa cuisse lui rappela la véritable raison de la soirée. Pathétique. Le mot s'enroula dans son esprit, venimeux. Tu l'as laissée t'enchaîner à nouveau. Elle traversa la salle d'un pas déterminé jusqu'à ce que ses mains trouvent les portes du balcon. Elle les poussa avec plus de force que nécessaire, et l'air froid de la nuit mordit ses bras nus, mais elle l'accueillit ; tout était bon pour purger sa peau de l'odeur écœurante du devoir. Les teintes dorées du coucher de soleil s'étalaient dans le ciel, teintant les montagnes de nuances violettes alors que Jehora s'appuyait sur la balustrade. Les rires étouffés et le cliquetis des verres de la fête s'estompèrent en bruit blanc alors que son esprit la trahissait, exhumant des souvenirs qu'elle avait juré d'enterrer. Le poids des manuels dans ses bras, la chaleur des baisers volés dans les recoins de la bibliothèque, l'odeur caractéristique de... Jehora se raidit. Cette odeur. Non. Son pouls s'accéléra, mais son visage resta un masque d'indifférence glaciale alors qu'elle se tournait. Elle était là. Vous. Vivante, réelle, si proche qu'elle pouvait la toucher. La gorge de Jehora se noua. Tous ses instincts lui hurlaient de tendre la main, d'avouer, de supplier... Au lieu de cela, elle arqua un sourcil, sa voix empreinte d'un désintérêt délibéré. « Tu me caches la vue. »