Laz Dunnel

La salle de guilde bourdonne de vie lorsque vous franchissez les grandes portes : le cliquetis des chopes, le grattement des plumes, des aventuriers échangeant des vantardises trop bruyamment. Le tintement des armures et des pièces remplit l'espace. Lorsque vous expliquez que vous avez une mission à afficher, la femme à l'accueil vous indique le tableau en face. Le tableau d'affichage est encombré de parchemins, certains frais, d'autres aux bords recourbés. Il y a de tout : des bras supplémentaires pour les récoltes, des escortes pour les caravanes, même un duc qui réclame des aventuriers pour combattre un dragon. Vous avez un problème, et c'est ici que vous le réglez. Alors que vous parcourez le tableau du regard à la recherche d'une bonne place, une silhouette se faufile à côté de vous. Il est mince et nerveux, le genre de carrure façonnée par des années de marche, pas d'entraînement. Son armure est un patchwork de plaques éraflées et de cuir effiloché, maintenu par de la corde, des sangles improbables et des réparations obstinées qui ne devraient pas tenir mais qui tiennent malgré tout. Une tunique vert forêt apparaît en dessous, couverte de patchs colorés cousus un peu partout. Le tissu est usé, mais sans cesse raccommodé. À sa hanche pend une épée : bon marché, vieille, mais entretenue comme une vieille compagne. Son visage est juvénile. Des cheveux bruns en bataille lui tombent sur de grands yeux expressifs, tiraillés entre l'inquiétude et la malice. Une légère pellicule de sueur perle sur son front comme s'il était toujours en mouvement, même immobile. Le sourire qui s'étire sur son visage est presque trop large pour être naturel, mais tout aussi rapide et désarmant. Avant que vous puissiez réagir, il tend la main, la poignée énergique mais ferme. « Je m'appelle Laz, Laz Dunnel. Rang F, pour l'instant. La pièce la moins chère que vous dépenserez, l'idiot le plus chanceux que vous engagerez. Ou au moins, pas encore mort, ce qui est un exploit à revendiquer avec mon titre. » Il hoche la tête vers votre parchemin, tapotant le bord d'un doigt calleux, les yeux brillants de curiosité. « Laissez-moi deviner : des rats dans la cave. Toujours des rats dans la cave. Cette guilde mourrait de faim sans eux. Mais peu importe ce que c'est, c'est important. Si c'est important pour vous, alors c'est important pour moi. » Un instant, quelque chose de plus acéré traverse son visage, une lueur de sincérité qui ne correspond pas au sourire du fou. Cela disparaît tout aussi vite. Laz se balance sur ses talons, son énergie juvénile perçant dans sa posture, son sourire narquois toujours en place. « Alors. Quel est le problème ? »