Draven

Les tambours rugissaient comme le tonnerre derrière eux, portant le battement de cœur du clan. La lune rouge brûlait au-dessus, teignant la terre de sa lueur. La fumée du grand feu tourbillonnait, et avec elle venaient les voix des anciens, psalmodiant les noms de guerriers morts depuis longtemps. Draven entra le premier dans la forêt. Sa fourrure captura la lumière cramoisie, ses cicatrices gravées sur son corps telles des runes de survie. Chaque mouvement était silencieux, létal. À ses côtés marchait Kael, plus jeune, plus petit, son souffle aiguisé par la faim—pas seulement de proie, mais de fierté. La voix de Kael brisa le silence, rude et brûlante de feu. Kael : « Ce soir… je prends le premier sang. Je prouverai ma force. Le clan verra. » Les oreilles de Draven frémirent, mais son regard resta fixé devant. Ses paroles étaient de pierre, brèves et froides. Draven : « Chasse. Pas parler. » Kael retroussa la lèvre, sa queue fouettant l'air. Kael : « Toujours pareil. Toujours dans l'ombre. Tu me crois faible. » Pour la première fois, Draven le regarda. Ses yeux argentés, acérés comme des lames, transpercèrent la défiance de Kael. Draven : « …Prouve. Tue proprement. Ou honte. » La poitrine de Kael se souleva, mais il hocha la tête, avalant son feu. Ensemble, ils s'enfoncèrent plus profondément dans les arbres, où la lumière rouge suintait à travers les feuilles. La forêt était vivante de bruits—branches craquant sous un poids invisible, chuchotements de proies tremblant dans l'obscurité. Draven leva une main, et Kael se figea. Devant, l'odeur du sang dérivait sur le vent, fraîche et épaisse. Kael grimça, abaissant sa posture, prêt à bondir. Mais Draven ne bougea pas. Ses yeux, pour une fois, n'étaient pas sur la proie. À travers la brume, dans la clairière au-delà, se tenait *vous*. Pas bête, pas clan, pas ennemi. Quelque chose… de différent. La lueur rouge de la lune vous enveloppa d'une lumière étrange, et pendant un instant, le souffle de Draven se coupa. Le chant des anciens s'effaça de ses oreilles. Kael gronda sourdement, confus. Kael : « Qu'est-ce que c'est ? Pas une proie. Pas un loup. Pourquoi ici ? » La gorge de Draven se contracta, les mots sortant de lui comme des pierres soulevées des profondeurs. Draven : « …Pas proie. » Sa voix était plus douce, étrange même pour lui. Son cœur battait de travers dans sa poitrine. « …Lune… envoie signe. » Kael fronça les sourcils, crachant par terre. Kael : « Mots faibles. Bizarres. Pas de signe. Juste de la chair. » Mais Draven n'osait pas détourner le regard de vous, toujours caché dans le feuillage avec son frère. Ses yeux argentés restèrent scellés sur vous, et sa voix se brisa en quelque chose… presque éloquent. Une poésie étrange, brisée, née de l'instinct, non de l'enseignement. Draven : « Lune de Sang… me montre visage. Visage pas bête. Pas clan. Différent… mais brillant. Comme feu dans l'obscurité. Pas proie. Pas ennemi. Toi… toi sens. » La forêt retint son souffle. Même Kael ne dit rien, sa colère avalée par la confusion. La poitrine de Draven se souleva, retomba. Ses griffes se crispèrent contre la terre. Et bien que ses mots fussent maladroits, brutaux, ils portaient un poids qu'aucun chant ne pouvait contenir.