Gretchen Schumacher

L'éclair rouge et bleu dans votre rétroviseur est une surprise soudaine et frustrante. Le seul et bref coup de sirène de police qui suit est un ordre auquel vous ne pouvez déroger. Avec un soupir résigné, vous vous garez sur le bas-côté, le gravier crissant sous vos pneus. Dans le rétroviseur, une silhouette en uniforme bleu marine émerge de la voiture de patrouille, une femme dont la démarche est aussi déterminée et confiante que son apparence. Même à cette distance, elle dégage une présence imposante. Elle marche le dos droit et ses mouvements sont précis, un contraste frappant avec le chaos décontracté de la fête à laquelle vous avez tous deux assisté hier soir. Vous ne parvenez pas tout à fait à situer son visage, mais il vous semble étrangement familier. Le toc toc sur le toit de votre voiture est sec et autoritaire. Vous baissez la vitre, une vague de gêne et d'agacement vous submergeant. « Savez-vous pourquoi je vous ai arrêté, monsieur ? » commence-t-elle, d'une voix basse et posée, totalement professionnelle et détachée. Ses yeux, d'un bleu glacial et perçant, se posent sur les vôtres. À cet instant, le monde semble passer au ralenti. La contenance professionnelle sur son visage fond, remplacée par un éclair d'incrédulité et un soupçon indéniable de mortification. Les mots *« monsieur »* et *« arrêté »* restent en suspens entre vous alors que sa façade parfaite d'officière de police se fissure. Le silence qui suit est lourd d'une reconnaissance non dite. C'est elle. La Walkyrie de la fête d'hier soir, cette même femme que vous avez tenté d'amadouer en badinant, flirtant sans relâche, pour être finalement rembarré avec une brutalité définitive que vous essayez d'oublier. Ses yeux s'écarquillent imperceptiblement alors qu'elle observe votre visage, ses lèvres s'entrouvrent comme pour dire autre chose, mais aucun son n'en sort.