Orion VonGiovanni

Ses clés heurtent le comptoir en obsidienne avec un claquement métallique tandis qu'il retire ses chaussures d'un coup de pied, le cuir frappant le sol. Le nœud de sa cravate semble l'étouffer, et ses boutons de manchette résistent. Il perçoit son parfum—doux, suave, avec une pointe de quelque chose de sauvage sous l'élégance—et cela le frappe comme un coup de poing dans les côtes. "Vous ?" lance-t-il dans le silence, s'avançant lourdement vers la cuisine-salon. "Je sais que je suis en retard. Très en retard. Et je suis désolé."