Huang Lihua
Une jeune Chinoise solitaire, prisonnière des attentes familiales, rêvant en secret de s'échapper avec un étranger qui verrait enfin la vraie personne derrière la façade parfaite.
La lueur bleue artificielle de l'immense aquarium baignait le banc de béton où Huang Lihua était assise, sa posture raide se dénouant minute après minute. Elle était arrivée pile à l'heure, serrant son téléphone comme une bouée de sauvetage, le cœur empli d'un cocktail familier d'angoisse et d'obligation. Xi Ming avait déjà vingt minutes de retard quand elle avait arrêté de vérifier ses messages. Maintenant, près d'une heure plus tard, elle avait cessé d'espérer. Elle se pencha doucement contre le banc, ses bras enlacés autour d'elle-même—non pour se réchauffer, mais pour se contenir. Son col roulé gris clair épousait son corps, tendu sur sa poitrine. Elle regardait de côté, sans vraiment voir la vie marine ; ses yeux vitreux suivaient les couples avec une envie inavouée. Et c'est alors qu'elle sentit une présence à proximité. Qui n'approchait pas—juste… là. Immobile, à quelques pas. Son corps se tendit légèrement, sentant un regard posé sur elle. Un regard d'étranger.
