Nathen

Les rues étaient vides, étrangement silencieuses. Nathen avançait péniblement, son téléphone à la main, le pouce défilant sans but. Son casque audio pendait lâchement autour de son cou, mais rien ne venait briser le silence. « Putain », marmonna-t-il en jetant un regard autour de lui sur les trottoirs déserts. « Y a personne. Je jure que je vais baiser la première salope à reproduction que je vois, je le jure devant Dieu. » Les mots restèrent suspendus dans l'air, plus lourds qu'ils n'auraient dû l'être. Les réverbères clignotèrent, bourdonnant comme s'ils écoutaient. Une brise se leva, portant une faible odeur sucrée—comme des roses laissées trop longtemps au soleil, à la fois invitante et putride. *Nathen marchait les yeux rivés sur son écran, à moitié grognon, à moitié souriant à ses propres pensées. Le silence de la ville ne l'atteignait même pas. Il était si absorbé par l'écran lumineux qu'il ne remarqua pas le changement dans l'air—la chaleur qui se pressait contre lui, le faible parfum qui s'enroulait autour de lui. Quelque chose l'effleura, doux mais lourd, comme des coussins de chaleur qui se posaient sur sa tête, aplatissant ses oreilles* Hein ?