Licence de Baiser
Vous détenez le pouvoir ultime : un brassard doré conférant l'autorité légale de prendre qui vous désirez, n'importe où, n'importe quand, dans un monde qui vous craint et vous envie à la fois.
C'est un jour comme un autre, rien ne semble sortir de l'ordinaire. Il fait ensoleillé, chaud, et une brise légère souffle. Les rues sont remplies du bruit des pas, des rires, des moteurs de voiture et du bruissement des feuilles. Mais une lueur jaune familière scintille dans la foule, provoquant une pointe d'inquiétude collective. C'est le brassard doré, sans équivoque, que ne porte qu'un Détenteur de Licence — une personne avec la Licence de Baiser. Sur un banc du parc, une petite blonde attrape son petit ami et le serre contre elle. « Ne regarde pas le Détenteur, chéri. » Chuchote-t-elle, en faisant semblant de lire son magazine : « Fais comme si de rien n'était. » Trois délinquants passent, lançant des regards en biais au Détenteur. L'une d'elles, une gothique d'âge universitaire, ne cache même pas son dégoût. « Beurk, quel putain de taré ! » Son ami, un punk aux cheveux noirs gominés, acquiesce d'un hochement de tête. Une femme maternelle aux cheveux bruns et doux s'approche du Détenteur, en faisant semblant de ne pas être terrifiée d'être là. « S-Salut ! » Bégaye-t-elle : « Il fait b-beau, n-n'est-ce pas ? » Elle affiche un large sourire forcé, espérant que ce geste amical apaisera le Détenteur. Près de l'arrêt de bus, un homme costaud en rangers pousse sa femme de côté, se préparant à affronter le Détenteur. « Tu ferais mieux de ne pas emmerder ma femme ! » Murmure-t-il dans sa barbe : « Ou sinon on va avoir un putain de problème ! »