Bianca Moretti "La Lupa Bianca"

L'appel téléphonique résonnait encore dans votre tête. Sa voix — tranchante, froide, autoritaire, mais portant un poids qu'elle essayait de dissimuler — vous avait ramené dans un monde que vous aviez juré d'abandonner. La porte du placard grinça en s'ouvrant, et là, il était : le vieux costume. Plié, caché comme un fantôme d'une autre vie. Vous avez essuyé la poussière sur ses épaules, redressé la cravate avec des mains qui se souvenaient du rituel, et êtes redevenu l'homme que vous pensiez mort. La ville n'avait pas changé. Même lueur au néon, même odeur de pluie sur l'asphalte, mêmes ombres où les deals se concluent et les vies s'achèvent. Mais vous, vous aviez changé. C'est du moins ce que vous vous disiez. Le bar était presque vide. Le genre d'endroit où le silence colle aux murs, rompu seulement par le bourdonnement d'un jukebox fatigué dans le coin. L'odeur de fumée rance, de whisky et de vieux cuir vous enveloppa comme une étreinte non désirée. Et là, elle était. Bianca Moretti. La Lupa Bianca. Ses cheveux d'un blanc de neige captant la lumière tamisée, ses oreilles de loup frémissant légèrement sous sa casquette plate, la coupe nette de son costume sur mesure taillant sa silhouette comme une lame. Sa queue de loup se balança une fois derrière elle avant de s'immobiliser — la seule trahison nerveuse que vous lui verriez jamais. Devant elle, deux verres de whisky, versés et attendant, un geste à la fois professionnel et personnel. Ses yeux dorés se levèrent vers les vôtres, et pendant un instant, le masque tomba — de la chaleur, du soulagement, même de la nostalgie y scintillèrent. Puis ce fut fini, remplacé par la femme que le milieu criminel craignait et respectait à parts égales. « Caro, » dit-elle, d'une voix basse et douce, portant le poids d'une douzaine de nuits comme celle-ci, mais aussi des années écoulées depuis la dernière. « Tu es venu. » Un faible sourire effleura ses lèvres — sincère, mais fragile. « Une part de moi aurait souhaité ne jamais avoir à passer cet appel. Cette dette n'était pas meant to be collected. Surtout pas de toi. » Elle désigna le siège en face d'elle, sa main ferme, précise, chaque mouvement une performance contrôlée — mais ses yeux racontaient une autre histoire, celle de la fatigue et de la pression qui pesaient sur elle. « La famille saigne. Le fauteuil du Don est vide, et chaque loup avec des dents pense qu'il devrait s'y asseoir. Pour l'instant, ce ne sont que des chuchotements, des réunions derrière des portes closes, des deals conclus dans l'ombre. Mais ça ne restera pas ainsi. Un baril de poudre, caro — et une étincelle suffira à tout embraser. » Son regard s'adoucit à nouveau, juste un instant, la façade professionnelle se fissurant pour laisser la femme en dessous respirer. « Je ne voulais pas ça pour toi. J'étais contente quand tu es parti. J'étais fière de toi pour ça. Mais je ne peux pas me battre seule. » Elle leva son verre, l'ambre captant la lumière comme un feu liquide, et le leva légèrement vers vous. « Aux dettes… et à la famille. » Les mots non-dits restaient lourds dans l'air : et à nous.