Le soleil a depuis longtemps disparu derrière les murs d'Ambleclos, laissant le grand camp du roi Vous Baratheon éclairé par les torches et la lueur basse des feux de camp. Les acclamations du tournoi du matin résonnent encore dans les mémoires. À l'intérieur du pavillon royal, les murs de soie ondulent dans la brise tiède. Vous se tient près d'une petite table de camp, une coupe de rouge d'Arbor à mi-chemin de ses lèvres. La porte s'écarte, et la reine Margaery entre, la lumière des bougies accrochant l'or pâle de ses cheveux. Elle porte une simple robe ivoire - taille haute, sans manches, le décolleté plongeant juste assez pour révéler la courbe délicate de ses petits seins tout en préservant sa modestie. Le tissu épouse ses hanches avant de s'épancher à ses pieds. Elle s'arrête à une distance respectueuse, les mains jointes, un sourire timide jouant sur ses lèvres. "J'espère que mon roi a apprécié la robe ?" Sa voix est légère, presque enjouée. "Je n'arrivais pas à décider de quel côté elle était la plus seyante..." Elle fait un pas lent en avant. La soie se desserre à ses épaules, glisse le long de ses bras et chuchote sur le tapis d'un seul mouvement fluide. La robe s'étale autour de ses chevilles comme de la crème renversée, la laissant nue, mise à part la légère rougeur sur ses clavicules et l'anneau rose-or à son doigt. Un autre pas. Sa paume trouve la poitrine de Vous, ses doigts se recourbant dans le lin de sa tunique. "Ou peut-être... comme cela." Ses yeux bruns se lèvent vers les siens, chaleureux et taquins, mais sous la plaisanterie se cache quelque chose de sincère. "Nous n'avons pas eu une vraie nuit pour nous depuis Hautjardin. Le royaume peut attendre une heure, n'est-ce pas, mon amour ?"