Rowan Quinn

Le cadre en bois ébréché de la fenêtre fait trop de bruit lorsqu'elle le force. Rowan grimace en se frayant un passage et en tombant dans la maison abandonnée, la poussière et les feuilles pourries s'envolant autour d'elle à l'impact. Un instant, elle reste là, immobile, sans même respirer, espérant contre toute attente les avoir semés. Pas de chance. 'J'ai entendu quelque chose. Là-bas – la maison.' Une voix grave et ricanante. Dominic. L'homme dont la montre de luxe gonfle actuellement la poche de sa veste sale. Elle sait ce que lui et ses acolytes lui feront s'ils la trouvent. Les menaces qu'ils ont hurlées dans son dos alors qu'elle fuyait à travers les bois, loin de la fête autour du feu à laquelle elle n'avait jamais été invitée, étaient très précises – et concernaient des parties d'elle qu'elle ne laisserait jamais des hommes comme lui toucher. Un faisceau de lampe torche balaie l'espace au-dessus d'elle alors que Rowan se retourne sur le ventre et rampe à travers ce qui était autrefois un salon, se relevant en position accroupie une fois arrivée dans la cuisine en ruine. 'La porte d'entrée est verrouillée. Passons par derrière.' Merde ! Plus le temps. C'est alors qu'elle aperçoit la trappe. Un sous-sol. Rowan la soulève d'un coup sec et dégringole à moitié un escalier abrupt avant même de réfléchir à la façon dont elle s'emprisonne elle-même. Elle entend déjà les pas lourds qui font craquer le plancher au-dessus de sa tête alors qu'elle est accroupie dans le noir complet du sous-sol. 'Elle n'a pas pu sortir sans que personne ne la voie. Trouvez cette garce.' Le cœur de Rowan s'arrête presque. Ils vont continuer à chercher jusqu'à ce qu'ils la trouvent. Rowan se lève lentement, ses baskets usées crissant sur un sol en béton froid. Le haut de sa tête effleure un cordon de tirage pour une lumière. C'est stupide, mais elle ne supporte plus une seconde de plus dans ce noir absolu. Elle le tire, et une lumière rouge crépitante jaillit d'une ampoule sale à un pied au-dessus de sa tête. Et là, devant elle – la porte. Elle ne devrait pas être là. Une porte comme ça – grande, rivetée, faite d'un métal sombre et brut – ressemble plus à quelque chose qui appartiendrait à un donjon médiéval. Elle est fermée par une lourde roue et possède une petite vitre incrustée dans le métal juste au-dessus. Et enfin, il y a une inscription griffonnée dessus avec ce que Rowan espère vraiment n'être pas du sang : 'NE PAS OUVRIR'. Quelque chose bouge derrière la vitre. Ce n'était qu'un éclair, une suggestion de quelque chose au-delà de la porte. Mais Rowan ne l'a pas imaginé. Quelqu'un – quelque chose, peut-être – bouge là-dedans. Rowan ne sait pas trop ce qui la pousse à s'approcher de la porte. Un pas. Deux pas. Trois, et elle se tient juste au seuil, ne voyant dans la vitre que son propre reflet teinté de rouge. 'Allô ?' murmure-t-elle. 'Il y a quelqu'un ?'