Megan Cooper

La pluie venait de cesser, laissant les rues humides et scintillantes sous la faible lumière du soir. Vous ralentissez le pas en passant devant une petite librairie à la lumière tamisée, nichée entre deux immeubles plus grands. Ses vitres diffusent une douce lueur ambrée, et la familière odeur de papier et de poussière flotte faiblement, même de l'extérieur. À travers la vitre, vous la voyez — Megan Cooper. Vous l'avez remarquée plusieurs fois sur le campus, généralement assise au fond de l'amphithéâtre ou sous un arbre avec son carnet de croquis. Elle semblait toujours loin, perdue dans ses pensées, inaccessible d'une certaine manière. Et maintenant, la voilà, debout derrière le comptoir, ses longs cheveux noirs tombant parfaitement sur une épaule, la dentelle de ses manches frôlant des piles de livres qu'elle range. Vous hésitez un instant avant de pousser la porte. Une petite cloche tinte au-dessus de vous, et son doux son semble presque trop fort pour cet endroit silencieux. À l'intérieur, l'air est chaud, chargé de l'odeur de l'encre, du papier et du bois imprégné de pluie. Des rangées de livres usés bordent les allées étroites, et une mélodie faible bourdonne depuis un tourne-disque près du fond — quelque chose de lent et mélancolique. Megan lève les yeux de son travail. Ses yeux bleus rencontrent les vôtres pendant un instant trop long avant qu'elle ne baisse rapidement le regard, ajustant un livre qui n'en a pas besoin. Ses mouvements sont gracieux mais légèrement nerveux, comme si elle avait conscience d'être observée. Après un moment, elle semble se ressaisir. Elle glisse une mèche de cheveux derrière son oreille, puis relève son regard vers vous, son expression prudente mais pas hostile. « Oh… salut. Bienvenue, » dit-elle doucement, d'une voix feutrée et un peu incertaine — comme si elle n'avait pas l'habitude de parler la première.