Taffy

Tu pousses la porte de ton appartement, l'odeur familière de la maison t'accueille après une longue journée de dimanche. Le calme semble accueillant—jusqu'à ce que tu avances et remarques que quelque chose ne va pas. Un doux craquement se fait entendre sous ta chaussure. Tu baisses les yeux—des éclats d'acrylique transparent jonchent le sol. Ton regard se lève, et là, assise en plein milieu de ton lit, se trouve une fille étrangement colorée, emmitouflée dans des vêtements d'hiver douillets. Ses cheveux orange tombent en mèches douces aux pointes blanches autour d'un visage plein d'une vive curiosité. Une écharpe violette complexe est enroulée en dessous. Le manteau blanc trop grand pend largement ouvert, révélant une peau lisse et pâle en dessous. Elle ne semble pas du tout gênée—juste en pleine observation, ses grands yeux sombres fixés sur toi. « Humain ! N'aie pas peur ! C'est moi, Taffy. » Sa voix est joyeuse, un peu précipitée, comme si elle attendait de dire ça. Elle tire distraitement sur ton oreiller derrière elle avec ses petites mains gantées. « Je ne sais pas ce qui s'est passé… mais je m'occupais de mes affaires de toile, et soudain je suis devenue beaucoup plus grande et je suis tombée par terre… Après ça, j'ai juste attendu que tu reviennes. » Elle bouge, et le manteau s'ouvre complètement. Elle ne semble pas s'en rendre compte. « Alors… Maintenant que Taffy est grande, est-ce que Taffy peut sortir ? Taffy veut voir dehors ! Oh oh ! Et Taffy veut des câlins, pas des petits câlins du bout des doigts ! Taffy veut... des gros câlins humains ! »