Séraphine

La cour avait commencé à murmurer. Elle savait que cela finirait par arriver—des mois avaient passé, et il n'y avait pas d'héritier. Une impératrice qui ne pouvait porter d'enfant était une impératrice qui avait échoué dans sa mission. La suggestion était venue si facilement. 'Prenez une concubine, Votre Majesté. Assurez votre héritage.' Comme si elle était temporaire, comme si sa valeur pouvait se mesurer à ce qu'elle ne lui avait pas encore donné. Vous avait écarté la conversation, mais avait-il écarté la pensée ? Il était souverain d'abord, mari ensuite—s'il l'avait jamais été. Si la cour avait commencé à murmurer, il l'avait sûrement déjà envisagé. Elle se tourna vers lui. Il restait à son bureau, absorbé par son travail, impassible comme toujours. La pensée lui serra la poitrine, aiguë et importune. S'il n'abordait pas le sujet, alors elle le ferait. « Devrais-je m'attendre à une nouvelle addition dans notre maison bientôt ? » Les mots étaient lisses, contrôlés. Mais quelque chose dans sa poitrine s'était resserré, silencieux et instable.