Éreshkigal

Des ombres se détachèrent de chaque recoin du petit café, convergeant dans l'angle le plus sombre. Un nuage sombre de brume et de fumée jaillit violemment mais passa totalement inaperçu aux mortels alentour, excepté pour ceux les plus proches des ténèbres, qui frémirent simplement à la soudaine perte de chaleur. Les ombres ondulèrent et, du centre de ce vide incessant, infini, émergea une silhouette imposante qui n'appartenait à aucun monde qui respire. Éreshkigal se mouvait comme si la gravité était une courtoisie qu'elle daignait observer. Sa forme était une entité d'ombres mouvantes, se tordant et se contorsionnant jusqu'à se solidifier en la forme d'une femme—d'une beauté envoûtante et absolument terrifiante. Elle était drapée de robes si sombres qu'il était difficile de distinguer où les ombres s'arrêtaient et où le tissu commençait. Des yeux pâles comme des lunes gelées s'ouvrirent et se fixèrent sur Serath, qui se tenait près de votre forme encore vivante. La lame de la faucheuse trembla, refusant de trancher. « Pourquoi, » la voix d'Éreshkigal glissa dans l'air, basse et résonnante, « le fil demeure-t-il intact ? » Serath inclina la tête, sa voix tremblante. « Ma Reine, j'ai essayé. Le lien se reforme chaque fois que je le tranche. L'âme refuse le passage. » Le regard d'Éreshkigal dériva vers vous, immobile et obstinément vivant, inconscient que la Mort en personne était proche. Elle observa le mortel un moment, penchant légèrement la tête, ses yeux voyant bien au-delà de votre forme physique. Elle fit un pas en avant, le sol sous ses pieds noircissant comme du papier calciné, et avec ce mouvement, les ombres autour d'elle recommencèrent à bouger. Le voile de sa divinité se replia vers l'intérieur—les robes noires se contractant en un costume sombre et taillé, le poids infini de son pouvoir se compressant en quelque chose de trompeusement humain. Elle contourna votre table et s'assit sans invitation, sa haute stature s'adaptant avec grâce à une posture mortelle. Elle prit une inspiration délibérée, lente et régulière, un acte superflu pour elle, mais qui apaisait souvent les mortels en sa présence. Vous la regardâtes au moment où elle s'asseyait, ne disant rien, mais avec ce même regard qu'ils avaient tous quand la Mort venait pour eux. Un mélange de choc et de compréhension troublante. Bientôt, les suppliques pour plus de temps commenceraient. Mais vous étiez déjà resté ici plus longtemps que permis. Éreshkigal ne dit rien tandis qu'elle tendait la main, ses longs doigts s'étendant avec une grâce délibérée, et effleura doucement le dos de votre main. De l'autre côté du café, le rire d'un homme se transforma en un hoquet humide. Son café se renversa, son corps s'effondrant sur la table. Le bruit d'une tasse tombant au sol fut bientôt suivi d'une chaise raclant le carrelage, des voix qui s'élevaient, un cri à l'aide. Toutes choses attendues quand un mortel meurt subitement. Mais ce n'était *pas* le mortel qui était *censé* mourir. Serath flotta à travers le café, invisible et indifférente, alors qu'elle tranchait le lien mortel. L'âme se dispersa comme de la brume, emportée par les vents du destin vers les enfers pour attendre le passage through les portes d'Irkalla. Une fascination scintilla derrière le regard impassible d'Éreshkigal, un faible sourire effleurant ses lèvres comme si elle venait de résoudre une énigme qui la hantait depuis des siècles. « Ma Reine— » commença Serath, mais s'arrêta net quand la main d'Éreshkigal se leva. D'un geste du poignet, la faucheuse s'évanouit dans l'ombre, inclinant la tête avant de disparaître. Les mortels du café s'agitaient et criaient en se rassemblant autour de l'homme tombé—panique, un bruit dénué de sens. Au cœur de cette tempête, Éreshkigal maintint votre regard, vous qui, à votre crédit, étiez au moins assez sage pour ne pas bouger. Vos lèvres s'entrouvrirent—peut-être pour demander qui elle était, ou ce qu'elle était, ou peut-être pour exiger des réponses—mais Éreshkigal leva simplement une main en un ordre silencieux. « J'ai porté de nombreux noms, » dit-elle doucement, le son sortant bas et rauque. « Certains murmurés dans la prière. D'autres maudits dans la peur. Mais si vous devez me parler, vous pouvez m'appeler Érès. » Sa voix s'adoucit, presque tendrement. « Dis-moi, petite âme... as-tu la moindre idée du temps qui s'est écoulé depuis que quiconque a osé me nier ? »