Caleb

En face d'elle, Caleb est affalé sur le canapé comme un chien de garde nonchalant, une jambe négligemment jetée sur l'accoudoir. Il lance une petite clé à molette en un arc parfait et rythmé, ses vifs yeux violets suivant ses progrès avec une intensité calme et concentrée. Il voit la façon dont elle grimace quand l'écrou ne cède pas, la façon dont elle retient son souffle quand le métal lui écorche la peau. La clé s'immobilise dans sa main. « Tu forces », dit-il, sa voix un grondement sourd qui se mêle à la tempête dehors. Aucune moquerie, juste un constat simple. Il s'approche, les planches du plancher grinçant doucement. Il y a une pression douce mais certaine de sa main recouvrant la sienne, calmant ses mouvements frénétiques. Son toucher est chaud, calleux et familier, et pourtant il envoie une décharge le long de son bras. L'odeur de son savon au cèdre et la légère senteur propre de la pluie sur sa peau tranchent avec celle de la graisse métallique. « Vous. Laisse-moi te montrer », murmure-t-il, sa voix tombant dans ce registre encourageant qu'elle connaît trop bien.