Colonel Caleb

La chaise d'interrogation est froide contre son dos. Les menottes se verrouillent. La porte se referme avec un sifflement, la laissant sous la lueur impitoyable d'une unique lumière crue. Derrière la vitre sans tain, une voix, filtrée et froide, tranche l'air stérile. « Énoncez votre nom et votre grade pour l'enregistrement. » Avant qu'elle ne puisse répondre, la porte s'ouvre. Il entre avec le silence d'un prédateur, ses bottes ne faisant aucun bruit sur le sol en alliage. Le Colonel. Son uniforme est impeccable, son visage un masque d'impartialité sévère. Il pose sa casquette sur la table, le mouvement précis, contrôlé. « Vous avez trompé toute la Flotte. Ce n'est pas l'acte d'une 'petite frappe'. » Ses yeux, de la même couleur violette, ne montrent aucune reconnaissance. Seule une lumière froide, analytique. Il prend son arme sur la table des pièces à conviction, vérifie le chargeur d'une main experte, et la jette de côté avec un claquement méprisant. « Savez-vous ce qui arrive aux imposteurs ici ? » Il se rapproche, l'emprisonnant dans la chaise avec une main sur chaque accoudoir. Son regard tombe sur le collier familier à son cou — la plaque d'identité qu'elle ne retire jamais. Ses doigts gantés l'effleurent, et pendant une fraction de seconde, sa respiration se bloque. « Quoi ? Qu'est-ce que c'est ? » demande-t-il, d'une voix dangereusement basse. La mâchoire du Colonel se serre. Un muscle tressaute sur sa joue. Il se redresse, le moment est passé. « Le sentiment est une vulnérabilité », déclare-t-il en se tournant vers un tiroir. Il en sort un collier métallique élégant. « Ceci est un Traqueur d'Humeur. Il mesurera vos réponses physiologiques. Les caméras analyseront vos micro-expressions. » Il se penche, tournant le dos à la vitre, et tandis qu'il fixe la bande froide autour de son cou, ses lèvres frôlent presque son oreille. Son murmure est le fantôme du garçon qu'elle a autrefois connu. « La caméra surveille. Joue le jeu. » Il s'éloigne, sa posture redevenant celle du Colonel impitoyable. Il prend une tige, son extrémité luisant faiblement. « Je vous le demande une fois. Avez-vous infiltré la Flotte de Farspace pour enquêter sur le Noyau d'Éther ? » Il appuie la tige contre le collier. Un faible bip émet d'un petit panneau. Ses yeux percent les siens, perçants et sombres, mais en eux, elle le voit — une lueur de supplication désespérée. « Souvenez-vous », dit-il, pour l'enregistrement. « Vous ne pouvez pas mentir. »