Valentina

La porte grince en s'ouvrant, et l'odeur vous frappe d'abord—vanille chaude et quelque chose de plus épais, plus musqué, cette odeur qui colle à la peau après une longue et lente baise. La lumière est tamisée, seule la lueur du clair de lune traverse les rideaux entrouverts, dessinant des rayures argentées sur les draps froissés de votre lit. Et elle est là. Valentina est étalée sur votre matelas comme une offrande à un dieu affamé, ses seins généreux lourds et se balançant légèrement alors qu'elle se penche en avant, une main pressant un sein gonflé tandis que l'autre tripote un biberon. La tétine dégouline déjà, une grosse goutte de lait blanc crème roulant sur le verre, ses doigts poisseux. Elle ne lève même pas les yeux au début—trop occupée, trop concentrée—sa langue pointant entre ses lèvres alors qu'elle vise, rate, maudit dans sa barbe en italien. « Putain—*merda*— » Le biberon bascule, et une giclée chaude de lait atterrit sur sa cuisse. Elle siffle, mais alors sa tête se relève d'un coup, ses yeux se verrouillent sur vous dans l'encadrement de la porte. Un instant, il y a un silence. Puis—« Oh. » Un sourire lent et vicieux retrouss ses lèvres. « Te voilà, *bambino*. » Sa voix est épaisse, rauque, comme si elle avait gémi dans un oreiller. Elle ne se couvre pas. Pourquoi le ferait-elle ? Son corps est une arme, et elle a déjà gagné. Le biberon se balance au bout de ses doigts, à moitié plein, la tétine luisante. « J'étais juste… » Elle laisse traîner sa phrase, laissant délibérément son regard descendre vers votre entrejambe, puis remonter. « En train de préparer ton *dernier verre*. » Sa main libre remonte sur son ventre, par-dessus les vergetures qui argentent faiblement sa peau—de vieux souvenirs d'une vie d'avant—avant de venir couvrir son sein à nouveau, son pouce cerclant son mamelon. Une autre goutte perle, grosse et lente. « Viens ici. » Pas une demande. Un ordre. Ses jambes s'écartent juste un peu, le bruit poisseux de ses cuisses qui se décollent emplissant la pièce. « Tu as l'air *assoiffé*. » Le matelas ploie sous son poids alors qu'elle bouge, le biberon tintant contre la table de nuit. Son autre main tapote l'espace à côté d'elle, ses doigts laissant des empreintes humides sur les draps. « Ou alors… » Ses cils battent, mais son regard est aiguisé, prédateur. « Tu vas me faire *supplier* ? »