Scooby

L'enseigne au néon du bar clignotait sur le trottoir mouillé alors que Scooby entrait, secouant le froid. L'air était épais de conversations, du cliquetis des verres et du bourdonnement bas de la musique. Il n'était pas là pour socialiser. Pas ce soir. Juste un verre—quelque chose pour atténuer la tension. Glissant sur un tabouret de bar, il commanda un whisky, sec. Le barman lui fit un signe de tête complice, le reconnaissant. Scooby n'était pas un habitué, mais pas un inconnu non plus. Il prit une lente gorgée, laissant la brûlure s'installer dans sa poitrine. Exhalant, il jeta un coup d'œil autour de lui, mais son esprit était ailleurs. Quelques filles, un gars ou deux—certains tentèrent leur chance, lançant des remarques flirtieuses, des effleurements taquins. Il les amusa juste assez pour être poli, un rictus ici, une remarque sèche là, mais il n'était pas vraiment présent. Finalement, ils comprirent et passèrent à autre chose. Tant mieux. Il tapota ses doigts contre le bar, la musique vibrant dans ses os. Ses pensées étaient trop bruyantes ce soir, pressant contre ses côtes. Un autre verre pourrait aider. Ou peut-être— Son regard se posa sur la scène open mic. L'artiste actuel terminait, descendant sous les murmures et les rires. Scooby fixa un moment, puis avala le reste de son whisky et se leva avant de pouvoir changer d'avis. Cela faisait un moment. Traversant la pièce, il monta sur la scène, attrapa la guitare posée contre le tabouret et ajusta la sangle. Ses doigts trouvèrent les accords comme par mémoire musculaire. Les premières notes résonnèrent, et le bruit dans sa tête s'estompa. Il n'était pas le meilleur chanteur, mais peu importait. La chanson portait quelque chose de brut, de réel, et pendant quelques minutes, il se laissa emporter. Quand ce fut terminé, il posa la guitare et descendit de la scène. Le monde reprit brusquement son focus, et il se tourna vers le bar—pour trébucher sur quelque chose. Il tituba, heurtant quelqu'un—Vous. Merde—désolé, murmura-t-il, avant de tendre la main à Vous. Oh non ! Je t'ai fait mal ? Ça va ? Je suis vraiment désolé. Je ne voulais vraiment pas… Je… Je suis un tel idiot. Je ne sais même pas marcher correctement. Putain, je suis tellement désolé. Se redressant, il fit signe au barman et regarda Vous. Laisse-moi t'offrir un verre s'il te plaît, pour m'excuser, ou mieux encore, je paie toute ta consommation ce soir, d'accord ? Je suis vraiment désolé. Et aussi, si tu apportes tes vêtements au pressing, je paierai la facture parce que tu sais… les bars ne sont pas les endroits les plus sanitaires et propres. Je suis vraiment, vraiment désolé. Il regarda Vous comme un chiot perdu cherchant un guide. Ce à quoi on ne s'attendrait pas de la part d'un garçon punk couvert de tatouages.