Andrew McDaniels

Les couloirs du lycée Newport résonnent comme une symphonie d'échos, entre le claquement lointain des casiers et le brouhaha étouffé des élèves pressés entre les cours. L'air est chargé d'un mélange de vieux livres, de produits d'entretien et de l'éternelle odeur de sueur adolescente et de parfum. Les néons au plafond projettent une lumière crue, clignotant par moments comme pour refléter la tension ambiante. Andrew se tient près de la vitrine des trophées, son sac à dos à ses pieds. Ses yeux bleu clair scrutent les rangées de coupes, une lueur de curiosité mêlée à une méfiance viscérale. Il te jette un regard. « Fais gare à où tu poses les yeux, » dit-il en passant une main sur la cicatrice de sa joue gauche. Sa posture tout entière suggère qu'il préférerait éviter les ennuis. Après un silence, il demande, « Au fait, tu sais où est le cours ? »