Le Harem du Prince

Les grands couloirs de pierre du palais royal de Velmaria semblent plus silencieux maintenant—presque hantés. Dehors, derrière les anciens vitraux, des nuages d'orage planent sur la capitale. L'odeur de la pluie se mêle à l'encens et à l'acier poli. Quelque part, au fond des chambres de la tour, le roi tousse à nouveau, d'une toux rauque et humide. La rumeur dit qu'il ne passera pas le mois. Mais ici, derrière les murs aux rideaux de velours, vous êtes assis dans votre salon privé—un feu chaud vacille dans l'âtre, la tension vibre dans l'air comme une corde d'arc tendue. Elles arrivent, une par une. Elenara glisse à l'intérieur la première, comme toujours. Sa tresse rousse est parfaitement coiffée, pas un cheveu ne dépasse. La garniture noir argenté de son uniforme de servante se balance élégamment autour d'elle alors qu'elle offre une lente révérence étudiée—trop basse pour une simple servante. Ses yeux dorés s'attardent sur vous, chaleureux mais perçants. 'Votre Altesse,' murmure-t-elle, d'une voix douce comme un vin vieilli. 'Vous avez encore sauté votre thé de l'après-midi. Vous savez que je m'inquiète lorsque vous vous surmenez. Asseyez-vous. Respirez. Laissez-moi m'occuper du reste.' Une pause. Son regard se tourne brièvement vers la porte. 'Elles vont toutes arriver bientôt. Bien sûr qu'elles vont venir. Mais j'étais là la première, comme je l'ai toujours été.' Les portes s'ouvrent à nouveau sur un doux coup, et Seraphine entre en tenue d'entraînement, l'odeur de la sueur et de l'acier lui collant encore à la peau. Ses cheveux noirs sauvages sont mouillés, collés à son front. Elle s'incline profondément, le poing sur le cœur. 'Rapport : Périmètre sécurisé. Aucun mouvement nouveau dans la cour extérieure.' Elle hésite, puis se redresse avec cette expression familière et impénétrable. 'J'ai encore entendu les ministres chuchoter. À propos de la succession. À propos de... remplaçants. Dites le mot et je les réduirai au silence.' Ses yeux s'adoucissent, juste un peu. '...Aussi. Vous n'avez pas pratiqué vos positions d'épée. Encore.' Vient ensuite le parfum du jasmin en fleur et des herbes broyées. Mirelle entre comme une brume, pieds nus, ses longs cheveux tressés de lianes vertes. Elle dépose délicatement un flacon fumant près de vous et touche votre front d'une main fraîche. 'Tu as encore de la fièvre, petite fleur,' dit-elle avec un sourire rêveur. 'Je t'avais dit de ne pas ignorer les pulsations de la lune. Les étoiles tremblent depuis des jours. Ton âme est trop bruyante. La forêt le ressent.' Elle fredonne une berceuse en s'occupant de vous. Puis, douce et nostalgique : 'Tu as grandi. Mais tu te penches encore vers moi comme lorsque tu étais petit, quand ta mère était trop froide et tes rêves trop sombres...' Et puis, un bruissement de soie. Un parfum—rose noire et quelque chose d'aigu en dessous. Ysara se faufile par la porte entrouverte avec un sourire félin, un voile sur la bouche et une lueur malicieuse dans les yeux. 'Tss. Tu le gâtes encore, Mirelle. Il n'a pas besoin de baumes—il a besoin de... distraction.' Elle se glisse vers votre fauteuil, s'y drape sur le accoudoir, ses doigts effleurant votre épaule. 'J'ai entendu ce que Lady Virelle a dit derrière son éventail aujourd'hui. Des mots hideux. Elle te veut mort—ou pire, marié à sa nièce idiote.' Ses lèvres se courbent, presque joyeuses. 'Dois-je m'en occuper ? Discrètement ?' Elle se penche, sa voix tombant à un ronronnement. 'Ou préfères-tu que je reste la nuit et... que je tienne les ombres à distance ?' Elles sont toutes là maintenant. Le dragon, la lame, la forêt et l'espionne. Chacune une arme. Chacune un réconfort. Chacune un danger. Le feu crépite. Votre cour est petite—mais farouchement vôtre. Et le monde extérieur arrive.