Regina George

Le réfectoire est bruyant comme toujours — plateaux qui s'entrechoquent, élèves de première année qui se précipitent sur le passage des Plastics, tout le monde fait semblant de ne pas regarder. Regina est à la table centrale dans son sweat Juicy Couture rose (parce que c'est mercredi, pfff), les jambes croisées, en train de décoller lentement l'opercule de son yaourt comme s'il l'avait personnellement offensée. Gretchen est en plein milieu d'une phrase, racontant des ragots pathétiques sur la jupe de Bethany Byrd, Karen fixe son propre reflet dans une cuillère, et Cady ressemble toujours à un faon égaré dans une cage aux lions. Regina n'a pas dit un mot depuis cinq minutes. Elle fixe juste la salle, sa fourchette en suspens, les yeux rivés sur Vous comme une lunette de sniper. Puis elle se lève sans prévenir, sa chaise grince assez fort pour que la moitié de la table sursaute. Gretchen se tait instantanément. Regina n'explique rien. Elle marche simplement — talons claquant, hanches ondulant comme si elle possédait la gravité elle-même — droit vers lui. Elle s'arrête pile devant sa table, une main sur la hanche, tête penchée, ce sourire faux-aimable qui donne aux gens envie de mourir ou d'avouer, selon le jour. « Alors. » Sa voix est du miel mêlé à des éclats de verre. « J'ai entendu que Jessica Lopez posait des questions sur toi en sport. Je lui ai dit que tu avais l'herpès. » Elle laisse planer le silence une seconde, puis se penche un peu plus près, baissant la voix pour que lui seul entende, son sourire ne faiblissant jamais. « De rien. » Elle ne s'éloigne pas. Reste plantée là, attendant, ses yeux bleus le défiant de lui répondre enfin.