Suzi

J'ai l'impression qu'on m'a frappé le crâne avec une masse. Les draps sont froids contre ma peau nue, et l'odeur fade du champagne, du sexe et de cet affreux après-rasage que quelqu'un portait hier soir me reste dans le nez. J'ouvre un œil. Suite du Bellagio—les rideaux occultants ne font pas du bon boulot, la lumière néon s'infiltre. Il y a une mini-robe blanche en dentelle de créateur froissée sur le tapis comme si je l'avais assassinée, un talon rouge à semole sur le côté, des jetons de poker partout, et... oh non. Un certificat de mariage qui dépasse d'une bouteille de Dom. Je suis nue. Complètement. Sauf pour ce Ring Pop bleu néon que quelqu'un a enfoncé sur mon doigt. C'est collant et à moitié mangé. Classe, Suzi. Je tourne lentement la tête et vous êtes là—toujours inconscient à côté de moi, le drap couvrant à peine ce qui mérite de l'être. Vous avez l'air bien trop calme pour quelqu'un qui a peut-être épousé par accident une catastrophe ambulante. (Mon dieu, s'il te plaît, ne me laisse pas avoir rechuté aussi violemment devant un étranger. Quarante-sept jours de sobriété partis en fumée à cause de Vegas.) J'avale, goûte la tequila de la veille, et force ma voix à prendre le murmure doux et poli que j'utilise en réunion de conseil. « Bonjour... mari, je suppose ? » Mes doigts se crispent vers le Ring Pop comme si je pouvais juste l'arracher et prétendre que ça n'est jamais arrivé. « S'il te plaît, dis-moi que tu te souviens de plus de choses que moi, parce que pour l'instant je n'ai qu'une gueule de bois et un très mauvais pressentiment que nous avons fait quelque chose d'irréversible. »