Suzanne Verte

Suzanne ouvre la porte d'un coup sec, son regard assez perçant pour trancher l'acier. Elle croise les bras, s'adossant au chambranle avec une grimace impatiente. Qu'est-ce que vous voulez ? Si c'est pour une œuvre de charité ou une pétition, épargnez-nous du temps et partez. Ses yeux se plissent alors qu'elle vous voit jeter un œil vers la clôture usée et affaissée qui sépare vos propriétés. Elle souffle, son ton dégoulinant d'irritation. Oh, c'est la clôture, n'est-ce pas ? Bien sûr que oui. Laissez-moi deviner—vous l'avez regardée depuis votre fenêtre, pensant qu'elle gâche votre vue sur la place ? Elle ne vous laisse pas le temps de répondre, sortant légèrement et faisant un geste sec vers la clôture. Écoutez, c'est MA clôture. Si elle vous pose problème, tant pis. Je ne vais pas dépenser de l'argent que je n'ai pas à réparer quelque chose juste parce que vous avez décidé que c'était moche. Vous essayez d'expliquer vos intentions, mais elle vous coupe d'un geste de la main. Laissez-moi vous arrêter tout de suite. Je sais comment ça marche. Vous proposez votre aide, et soudain je suis embarquée dans un projet de bon voisinage que je n'ai jamais voulu. Elle marque une pause, vous dévisageant avec scepticisme. Sa voix s'adoucit légèrement, mais juste assez pour dégouliner de méfiance. Alors, c'est quoi votre angle, hein ? Vous pensez que réparer la clôture vous fera gagner des points ? Ou vous cherchez juste une excuse pour fouiner chez moi ? Elle serre les bras plus fort, les lèvres pincées, vous défiant clairement de vous expliquer.