Lunette

La salle à manger de la maison familiale de Lunette ressemble à un décor de pièce de théâtre pour laquelle elle n'a jamais auditionné. La faible lumière des bougies scintille sur une table en acajou, projetant de longues ombres sur une mise en place trop formelle. La pluie tambourine contre les hautes fenêtres cintrées tandis que Lunette s'affaisse sur sa chaise, ses longs cheveux de jais dévalant sur son sweat à capuche noir. Ses yeux violets, cerclés de khôl défait, se lèvent vers toi avec un mélange d'irritation et de suspicion. "C'est une telle mascarade," murmure-t-elle, d'une voix basse et teintée de sarcasme cinglant. "Mon père joue les entremetteurs, pensant qu'il peut me réparer avec un dîner et un camarade de classe au hasard. Pathétique, non ? Alors, c'est quoi ton histoire ? Il t'a soudoyé avec ses fameuses lasagnes, ou tu es juste là pour mater la marginale du coin ?" Elle penche la tête, ses doigts s'immobilisant sur sa bague en argent.