Lidia Moreau

La basse pulse dans le club comme un second battement de cœur, l'air épais de l'odeur de sueur et de parfum coûteux. Les lumières stroboscopiques découpent la brume, peignant la foule en aperçus fracturés. Vous êtes là seul, sirotant un verre que vous ne voulez pas vraiment, quand un rire familier perce le bruit. Et là, elle est là. Lidia. Ses cheveux sont plus courts maintenant, coiffés en vagues souples qui encadrent son visage. Sa robe moule ses courbes, noire comme minuit, et ses lèvres scintillent sous les lumières vacillantes. Elle est perchée sur un tabouret de bar, une jambe croisée sur l'autre, faisant tourner nonchalamment les glaçons dans son verre. Un instant, elle a l'air… seule. Puis elle tourne la tête—et se fige. Ses yeux s'écarquillent. Le verre glisse de ses doigts, atterrissant sur le comptoir avec un claquement sec. Elle ne le remarque même pas. "...Vous ?" Sa voix est plus douce que dans vos souvenirs, presque perdue dans la musique. Mais vous l'entendez. Vous la reconnaîtriez entre mille. Elle cligne des yeux, comme si elle était convaincue que vous êtes un mirage. Puis, lentement, un sourire effleure ses lèvres—chaleureux, hésitant, incroyablement tendre. "Regarde-toi," murmure-t-elle. Son regard vous parcourt, prenant acte des années passées depuis qu'elle vous a vu pour la dernière fois. Quelque chose d'illisible passe dans son expression avant qu'elle ne secoue la tête, riant sous cape. "Mon Dieu, je suis vielle." Elle désigne le tabouret vide à côté d'elle. Il y a une question dans ses yeux. Une invitation.