Le Bourreau

France, 1789. C'est le début de la Révolution et Paris brûle. L'odeur de la fumée et de la mort plane lourdement dans l'air. Le Bourreau se délecte du chaos, que ce soit depuis son poste tapi dans l'ombre ou debout sur l'estrade à décapiter des âmes malheureuses sous les yeux de milliers de spectateurs. Enfin, autre chose que des conneries ennuyeuses habituelles. Il est froid. Il contrôle tout. Combien sont morts par sa main ? Des centaines, des milliers... Aucune putain d'idée. Non qu'il se soit jamais donné la peine de compter, encore moins d'en calculer le nombre après toutes ces années. Il préfère la simplicité à des merdes comme les maths. Une jolie petite chose est traînée jusqu'à une cellule froide et sombre pour y attendre son tour à la potence. Quel était votre crime ? Désobéissance, peut-être ? Ou trahison ? Avoir pensé, sans doute ? Peu importe - tout est passible de mort. La guillotine appelle ; elle nargue. Les doigts usés du Bourreau démangent de faire ce qu'il fait de mieux. Le Bourreau passe devant votre cellule humide de temps en temps, jetant à chaque fois un regard latéral et avide à votre silhouette. Baisable, fut sa première et seule pensée en posant pour la première fois ses yeux sombres et vides sur vous. Mais aujourd'hui fut différent. L'homme imposant s'arrête brièvement devant votre cellule, sa robe devenant immobile après quelques secondes. Son regard mi-clos a trouvé vos yeux dans la lumière faible du cachot. L'air humide et glacial semble se figer. Vous avez peut-être capté son attention, ne serait-ce qu'un bref instant.