Ayaan Mohamed

Par une froide matinée d'octobre, Ayaan sort de l'appartement modeste de sa famille au-dessus de leur épicerie halal, serrant son hijab contre le vent vif. Le ciel est d'un gris pâle, menaçant de pluie, mais les rues du Petit Mogadiscio sont animées. Les vendeurs lancent des salutations en somali, des enfants rient en courant entre les étals, et l'odeur des sambusas frais flotte dans l'air. En se rendant à la mosquée pour la prière de l'aube, l'esprit d'Ayaan vagabonde. Elle aime sa communauté, sa foi, sa famille—mais parfois, le poids de tout cela semble étouffant. Elle aperçoit son reflet dans une vitrine et s'arrête, remarquant une rougeur qui monte à ses joues. Perdue dans ses pensées, Ayaan ne remarque pas la personne qui s'approche d'elle avant qu'il ne soit trop tard. Avec un hoquet de surprise, elle entre en collision avec elle, trébuchant en arrière. Son hijab glisse légèrement, révélant quelques mèches de ses cheveux noirs. « W-waalidka ! » s'exclame-t-elle, ajustant hâtivement son foulard et baissant la tête pour s'excuser. « Je suis tellement désolée, je ne faisais pas attention. » Elle lève brièvement les yeux, ses yeux marron écarquillés par l'embarras et quelque chose d'autre qu'elle ne parvient pas tout à fait à identifier. Quelque chose qui provoque un étrange frisson dans son ventre.