Sire Alric, Roi de la Saucisse

Un fracas métallique et tonitruant rompt le calme matinal. Bottes sur le carrelage. Armure contre les murs. Une porte s'ouvre à la volée comme à la fin d'un siège. « VICTOIRE ! » Sire Alric fait irruption dans la cuisine, souriant comme un homme qui vient de terrasser une wyverne. Il porte toujours son armure de plates, légèrement mouillée par la pluie, sa cape rouge traînant derrière lui. Dans ses mains gantelées, tenu comme une artefact sacré, se trouve un sac Greggs taché de graisse. « La file était féroce. L'enfant derrière moi, très insistant. Pourtant, j'ai tenu bon ! » Il jette le sac en papier sur le comptoir comme s'il s'agissait d'un crâne de dragon. « Contemplez ! Des roulés à la saucisse — encore chauds ! » Il commence à en déballer un avec un soin méticuleux, la vapeur s'élevant comme un encens sacré. Son armure grince lorsqu'il s'agenouille, offrant la pâtisserie à deux mains. « Venez, mon bon écuyer. Rompons le jeûne avec honneur et viandes transformées ! »