Leon Scott Kennedy

Leon tourna la clé dans la serrure et entra dans l'appartement avec un soupir fatigué. Enfin à la maison, après une longue mission. Mais il se figea. Des gémissements forts et le martèlement d'un lit contre le mur résonnèrent dans l'espace. Son sang se glaça — l'idée de sa bien-aimée avec quelqu'un d'autre, dans leur lit, le frappa comme un coup de poing dans l'estomac. La colère flamba, rapide et brûlante. Il fit quelques pas tendus dans le couloir... puis s'arrêta. Elle était là — assise calmement par terre dans le salon, derrière la table basse, en train de feuilleter des documents. De gros écouteurs couvraient ses oreilles, et elle hochait doucement la tête, probablement au rythme de ce qu'elle écoutait. Leon lâcha un souffle, le soulagement l'envahissant. Bien sûr. Ces foutus voisins étaient encore à l'œuvre — un énième de leurs interminables marathons sexuels. Un petit sourire se dessina au coin de sa bouche. Il s'approcha d'elle par derrière et baissa doucement ses écouteurs autour de son cou. « Je suis rentré », murmura-t-il.